Skannatoio, Ottobre 2014, edizione 34

Hai tutta la mia comprensione! Io sto lavorando su un'idea che mi piace tantissimo, ma sono straindietro... spero tanto di farcela!

Io ho quasi finito, non sono assolutamente soddisfatto, ma dovrei postare comunque entro la scadenza.

Denti e metallo

Nemmeno quella sera Mario era in grado di toccare la forchetta con i denti.
La posata era appoggiata alle sue labbra, certo, ma a fare entrare in contatto smalto e metallo non ci pensava proprio.
Era una peculiarità della quale era a conoscenza la sua famiglia e qualche fidato amico.
Per il resto, custodiva gelosamente la faccenda ed il disagio ad essa correlato all'interno della sua mente.
Improvvisamente gli venne da starnutì, ed il contatto tanto evitato avvenne erroneamente.
Un attimo di esitazione.
Suo padre, che stava sorseggiando un po' di vino tra un boccone e l'altro, si fermò con il bicchiere a mezz'aria.
Poi Mario tolse la forchetta di bocca, toccò con la stessa il tavolo nel consueto rituale e riprovò ad infilzare un altro pezzettino della bistecca che stava mangiando.
Il padre, rassegnato, finì di portarsi il bicchiere alla bocca e bevve un piccolo sorso.
La madre nel frattempo si lasciò scappare un sospiro.
Tutto come sempre.
Anche questa, per quanto bizzarra, era una garanzia che scandiva le giornate della loro famiglia.

“Non sei affatto pazzo” gli aveva detto il dottor Trevi, suo medico di famiglia da sempre, “soffri solamente di D.O.C.”
A quel punto il povero Mario aveva sgranato gli occhi e, per un piccolo tragico attimo, aveva pensato al peggio, salvo poi concentrarsi su quel “solamente” utilizzato dal medico come intercalare.
“D.O.C. è l'acronimo che sta ad indicare il disturbo ossessivo compulsivo" aveva ripreso subito “ed è una patologia molto più diffusa di quel che si potrebbe pensare. Può essere curata e controllata, ma si deve accettare il fatto che non verrà mai sradicata dalla persona che ne soffre. Si deve imparare a conviverci.
Sei semplicemente ossessionato da dei pensieri che ti appaiono come intrusivi e non tuoi.
Pur essendo consapevole dell'assurdità di tali pensieri ti comporti come se, sotto sotto, un po' ci credessi. Di conseguenza ti vedi costretto ad eseguire dei riti scaramantici che, se non messi in atto, potrebbero portare a delle conseguenze molto gravi a te o alle persone a cui vuoi bene. Anche questo stesso pensiero è intrusivo in quanto assurdo e non reale ma, visto che un po' ci credi, la consapevolezza di ciò comunque non ti impedisce di svolgere i rituali.”
La conversazione con il dottor Trevi era durata una quarantina di minuti, alla fine dei quali aveva qualche conoscenza in più su sé stesso e un po' di fiducia in meno sull'affidabilità della mente umana.

Dopo quel fatidico colloquio, nonostante le conoscenze acquisite, era iniziata l'avventura di Mario all'interno del meraviglioso mondo delle ossessioni.
Come in una perfetta coreografia, le diverse manie ossessive si intervallavano e si davano il cambio in un flusso continuo che gli avvelenava la vita giorno dopo giorno.
Prima dello scatenarsi della sindrome ossessiva era stato un ragazzo incondizionatamente felice ed estroverso, molto legato alla famiglia, soprattutto al nonno paterno.
Ed era stata proprio la figura del nonno la sua fortuna e rovina al tempo stesso. Con lui Mario aveva compiuto i primi passi fondamentali della propria adolescenza: andare a pescare, bere grappa fatta in casa, saper riconoscere le principali specie di funghi commestibili. Nonno Armando, che non si chiamava Armando ma Mario anche lui (Armando per gli amici, i parenti e per il folclore paesano che, come succede spesso, ha delle logiche tutte sue), aveva una vera e propria predilezione per il nipote, ma allo stesso tempo ne criticava spesso l'animo troppo sensibile.
“Finirai per farti male, se non ti abitui alle bastonate di quella vecchia strega che è la vita” ripeteva sempre al figlio di suo figlio durante le loro escursioni nel bosco. Dal canto suo, Mario accettava le critiche e si impegnava a farsi vedere uomo forte, per onorare il carisma che nonno Armando irradiava spontaneamente.
La morte improvvisa - dovuta ad un ictus emorragico - di quella figura così fondamentale, era stata una doccia fredda.
Troppo fredda.
Poco tempo dopo il funerale per Mario erano iniziate le “voci dentro la testa”: era questo il termine che aveva coniato nella mente per definire quelli strani pensieri che lo opprimevano.
Il sintomo scatenante, che lo aveva portato a chiedere l'aiuto del suo medico, era la paura dello sporco. Qualsiasi cosa toccasse, si sentiva poi costretto a decontaminare la sua pelle.
Di conseguenza lavava, lavava e lavava ancora le mani fino a provocarsi delle vistose abrasioni cutanee. Il processo poteva durare minuti come ore.
Dopo aver acquisito nozioni sul suo disturbo, era intervenuta la paura di spegnere la luce: di conseguenza, prima di uscire da una stanza durante le ore serali, non si sentiva mai pronto e abbastanza concentrato per premere l'interruttore nel modo giusto, accendendo e spegnendo compulsivamente per tre volte o per un numero di volte che fosse multiplo di tre.
E più era consapevole della non veridicità delle sue paure, più si sentiva frustrato e irascibile.
L'ultima arrivata, ma non meno bizzarra delle altre, era la fobia di toccare la forchetta con i denti durante i pasti.
Nonostante i suoi tentativi, proprio non riusciva a dar luogo a questo contatto. Avvertiva la solita intrusione mentale che gli diceva che la forchetta aveva un'anima e che addentandola, avrebbe potuto ferirla o ucciderla. Se lo avesse fatto, tutto il popolo delle forchette gliel'avrebbe fatta pagare.
Se erroneamente il contatto tra denti e metallo aveva luogo, Mario era costretto a picchiettare con l'estremità arrotondata della posata sulla superficie del tavolo per cinque, dieci o quindici volte.
Aveva spiegato ai suoi genitori, come aveva fatto anche per le altre ossessioni, il tipo di pensiero del quale era vittima. Come sempre loro si erano dimostrati molto comprensivi verso la patologia del loro unico figlio e, sotto sotto, credevano che tra le tante questa potesse essere un'ossessione dalla buona gestibilità.
Quanto si sbagliavano.
Era iniziato un calvario fatto di cene infinite e tensione latente in un momento della giornata che per molte famiglie rappresentava invece un momento di condivisione e relax.
Tanto che, parlando tra di loro, i genitori avevano iniziato a porsi seri dubbi sulle possibilità di guarigione o di miglioramento di loro figlio.
“Non avrei mai pensato di arrivare a dirlo, ma rimpiango il periodo in cui dovevamo comprare quantitativi industriali di sapone” aveva confidato il padre alla madre in un momento di scoraggiamento.
E non si poteva biasimarlo.
Non era facile affrontare una cena con Mario: tutta la sua difficoltà nel portare a termine un pasto era appesantita dal bisogno di silenzio assoluto necessario a concentrarsi.
Questa strana ossessione lo stava trasformando in un eremita sociopatico. Aveva smesso di frequentare quasi tutte le persone che conosceva per paura che venissero notate le sue stranezze; soffriva per la situazione ed era un sentimento ampiamente motivato. Durante gli anni delle scuole superiori, che considerava ancora i migliori della propria vita, aveva coltivato buoni rapporti dai quali erano nate ottime amicizie che aveva portato avanti per anni.
Poi era arrivato il grande tiranno della sua mente - il D.O.C. - e tutto aveva subito una brusca mutazione.
Per come la vedeva lui, l'arrivo e l'oramai lunga permanenza nella sua mente dell'ossessione della forchetta, lo poneva in una definitiva posizione di malato cronico perenne.

Preso da questi ricordi, terminata la sua lunghissima cena (i suoi genitori avevano già finito e si erano poi trasferiti sul divano a guardare la tv), Mario andò in camera oppresso da amare considerazioni sulla sua vita.

La mattina del cambiamento, si svegliò di buon'ora.
Prima di tutti e prima del sorgere del sole.
Scese in soggiorno e si sedette sul divano. Teneva tra le mani un diario.
Non si trattava di un diario adolescenziale farcito di spensieratezza, fototessere e adesivi ma bensì del suo diario clinico, sul quale gli era stato consigliato di annotare riflessioni, stati d'animo e paure.
Era stanco di vivere in quella maniera.
Era giovane e fuori dalle mura di casa c'era un mondo, fatto di potenziali esperienze, di occasioni, di delusioni e di rischi. Ma era un mondo che gli spettava di diritto. Doveva solamente allungare la mano e prenderselo.
Aveva sofferto a sufficienza.
Come gli aveva detto il dottor Trevi, non avrebbe potuto liberarsi del suo disturbo ma piano piano avrebbe potuto fare in modo di renderlo accettabile e vivibile.
Aprì il diario e lo sfogliò rapidamente fino ad arrivare a una pagina bianca. Prima di scrivere pensò che da quel giorno anche lui sarebbe stato un foglio bianco, sul quale avrebbe scritto in prima persona il proprio destino.
Poi si scrollò di dosso gli ultimi pensieri e scrisse semplicemente, a caratteri particolarmente grandi e in stampatello maiuscolo, due parole molto chiare: MAI PIÙ.
Mise da parte il diario, si alzò e si incamminò verso la cucina.
Per un momento gli venne da ridere, perché nella sua testa stava suonando Up where we belong di Joe Cocker. Era un buon segno, che stava ad indicare il ritorno della sua vecchia autoironia.
Spazzò via ogni distrazione e puntò diritto al cassettone delle posate.
Lo aprì ed individuò la sua solita forchetta, quella con il manico in plastica verde scuro.
Da bravo ossessivo, aveva sviluppato la fissazione per lo stesso oggetto che giorno dopo giorno era diventato anche la sua croce.
Senza pensarci minimamente la mise in bocca e... strinse i denti.
Strinse fortissimo, come non esistesse un domani.
Strinse fino a sentire le tempie pulsare e fino a provare dolore.
Non capì precisamente quanto tempo rimase in quello stato, ma seppe di essere nella giusta direzione. Sudava freddo ma stringeva.
Poi, piano piano, iniziò a mollare la presa. Guardò la forchetta e dovette resistere all'impulso automatico di picchiettare sul piano della cucina. Era una tendenza molto forte, ma doveva resistere.
Lo fece.
Aprì lo sportello all'interno del quale era contenuta la pattumiera e gettò via la forchetta.
“A noi due, vita bastarda” disse fra sé e sé mentre tornava in soggiorno ad attendere l'inizio della giornata.

...quella mattina la forchetta aveva capito tutto già dai primi rumori. Oramai conosceva Mario e provava un sentimento vero verso di lui. Era ironico pensare che l'amore che sentiva per il suo proprietario si sarebbe potuto esprimere solo attraverso l'accettazione del proprio annientamento.
Silenziosamente, irradiò delle vibrazioni tutto attorno per salutare le proprie compagne di cassetto. Queste risposero commosse, accettando tacitamente il dolore per l'imminente perdita della loro amica dal manico verde.
Quando Mario aprì il cassetto, lei vibrò per l'ultima volta, solo per lui che non avrebbe mai potuto sapere, che era ignaro come il resto dell'umanità, ma una parte delle sue ossessioni racchiudeva una grande verità: le forchette potevano avere un'anima e di conseguenza vivevano e, a volte, morivano.
E fu proprio prima di venire schiacciata dai denti di Mario che la forchetta visse intensamente i suoi ultimi secondi di vita.
Passò i suoi ultimi attimi amando, come nessun'altra posata era stata capace di fare nella storia.
“Ti voglio bene Mario” pensò vibrando. Poi il nulla.


Autorizzo la pubblicazione su Scan Magazine

Genesi di un eroe

di Francesco Nucera



Il rumore delle posate, che battevano contro i piatti, riecheggiava nella mensa affollata. Il solito chiacchiericcio si alzò potente, riempiendo il salone dalle pareti azzurre. Grosse vetrate permettevano al sole di illuminare quelle piccole persone, che si gettavano a capo fitto sui piatti colmi di cibo.
Alex, seduto in disparte, osservava i suoi colleghi. Portava delle cuffie, che non erano collegate a nulla. Non gli piaceva la musica. Ma sapeva che così nessuno l'avrebbe disturbato. O almeno lo sperava.
«È libero questo posto?»
Alex continuò a fissare il vuoto, convinto che quella voce femminile avrebbe presto desistito.
«Mi scusi,» Dei capelli rossi gli comparvero davanti. «è libero?»
Il ragazzo fece finta di accorgersi solo allora della domanda. Sgranò gli occhi e sfilò le cuffie.
«Sì, mi scusi.» Il ragazzo allargò il braccio, facendole cenno di accomodarsi.
In tutta risposta, la giovane afferrò le cuffie di Alex e se le portò alle orecchie.
«Che cosa ascolti?» chiese sorridendo.
«Veramente io...» il volto di lui avvampò. Passò la mano sulla guancia e si gratto la poca peluria che voleva essere una barba.
«Bella musica.» La ragazza chiuse gli occhi e fece ondeggiare la folta chioma al ritmo di una canzone inesistente. «Anche a me piace molto,» Ammiccò .«Soprattutto in questi posti.»
Alex la guardò stupito. Era veramente bella. I capelli rossi le scendevano fin sulle spalle, roteando in boccoli leggeri. Aveva occhi verdi come le colline del nord, la pelle chiara e liscia, faceva risaltare le labbra cremisi, fra cui spiccava il più bel sorriso che lui avesse mai visto. Indossava un lungo vestito bianco, che scendeva morbido sulle forme abbondanti.
«Mi chiamo Marica,» La ragazza allungò la mano tesa.
Alex continuò a guardarla a bocca aperta. Non gli piaceva essere disturbato, ma lei non lo stava facendo. Si alzò di scatto, con la gamba urtò la sua sedia che ruzzolò a terra. Nessuno degli altri sembrò accorgersene. Solo Marica portò una mano alla bocca per coprire il sorriso, che altrimenti l'avrebbe abbagliato.
«Scusa, io sono Alex.» Strinse la mano mentre si inginocchiava a raccogliere la sedia. «Accomodati pure.» Con il gomito spolverò la seduta e attese che lei si sistemasse.
«Piacere Alex. Che cosa fai qui?»
«Lavoro.» Alex, che nel frattempo si era rimesso al suo posto, abbassò lo sguardo sul tavolo.
«Allora abbiamo già qualcosa in comune.» Marica trattenne a stento una risata, poi sussurrò come se stesse per dire un gran segreto. «Ma credo che tutti siamo qui a lavorare.»
«Sì scusami,» Il ragazzo si picchiò il palmo sulla fronte. «cioè, io faccio cose con il computer.» Visibilmente agitato assecondò ogni parola con un gesto. «Prendo dei dati e boom.» Allargò il braccio urtando il bicchiere, che si rovesciò riempiendo d'acqua il piatto di lei.
Alex impallidì, tese i muscoli pronto a fuggire. Ma, la risata cristallina in cui scoppiò Marica, lo costrinse a bloccarsi. Non era come quella dei ragazzi che l'avevano sempre deriso, in lei c'era della magia. Gli occhi le si allungarono, formando delle leggere rughe agli angoli esterni, che si alzarono spinti dagli zigomi. Le labbra carnose divennero sottili, e mostrarono una fila perfetta di denti bianchi.
«Quindi tu non sei un chimico?» chiese Marica sistemando il bicchiere del ragazzo.
«No, io mi occupo del web, ma me la cavo anche in chimica.» Alex arrossì visibilmente.
Passarono altri minuti, in cui si susseguirono gaffe e approcci maldestri. Quando lui le passò l'olio le loro mani si sfiorarono. Quel contatto, per quanto minimo, procurò un brivido al ragazzo. Alex divenne paonazzo, e dovette trattenere gli istinti, che l'avrebbero portato ad amarla lì. Alla fine dell'ora di pausa, Marica estrasse una penna e scrisse qualcosa su un foglietto di carta.
«Se avessi voglia di pranzare ancora con qualcuno,» Porse l'appunto ad Alex. «questo è il mio interno.» La ragazza sorrise e si allontanò.
Alex rimase impietrito. Fra le dita teneva stretto quel bigliettino, ultimo contatto con il mondo reale. Le persone accanto a lui non esistevano più, la mensa era deserta. Solo l'ondeggiare sinuoso della gonna bianca di Marica, indicava che il tempo non si era fermato. Per qualche secondo indugiò con lo sguardo sui glutei di lei, che premevano leggeri contro il vestito. Una vampata di calore gli partì dall'inguine su fino allo stomaco. Alex si piegò leggermente in avanti, preoccupato che gli sguardi dei colleghi potessero notare il rigonfiamento dei pantaloni. Sorrise compiaciuto. Quella notte, pensando a quell'immagine, avrebbe sfogato la sua passione.

Seduto alla scrivania, con il monitor acceso, Alex non riusciva a ritrovare la concentrazione. Erano passate diverse ore da quando aveva conosciuto Marica, ma continuava a sentire il suo dolce profumo. Di tanto in tanto gettava un'occhiata al fogliettino appoggiato accanto al portamatite. Non gli sarebbe servito, nella sua mente erano ben impresse quelle quattro cifre, ma lo teneva lì, come a ricordargli che lei esisteva veramente. Alzò lo sguardo, alla ricerca di qualcuno con cui condividere quel momento, ma nella sua vita non c'era mai stata nemmeno l'ombra di un amico. Ghignò, e si mise a parlare con la pianta, che sua madre gli aveva regalato quando aveva saputo dell'ufficio privato.
«Ho un appuntamento.» Non stava più nella pelle. Guardò l'ora, e si corrucciò pensando che avrebbe dovuto aspettarne quasi ventiquattro.
«E se la chiamassi subito?» Batté ripetutamente le dita sulla scrivania. «Magari per un caffè.»
Si alzò e cominciò a camminare. Andava avanti e indietro nella stanza, prigioniero delle proprie ansie. Afferrò la maniglia della porta del bagno, di solito si rinchiudeva lì quando voleva scacciare la sensazione di inadeguatezza.
«Non credo mi risponda di no. Me lo ha dato lei il numero.» insistette rivolto alla pianta. «Io lo faccio.»
Corse fino al telefono, e compose il numero. Al primo squillo riagganciò. Completamente sudato si gettò sulla sedia girevole. Espirò e poggiò la fronte contro la scrivania.
«Non poso.» Rimase immobile per qualche secondo, pensando a quanto fosse un illuso. Marica era troppo bella per lui.
«Non è vero.» gridò Alex rivolto alla Pothos. «Tu non sei mia amica. Tu non vuoi il mio bene!»
Si alzò e andò incontro alla pianta.
«Lei mi vuole.» Rosso in volto dirottò verso la porta d'uscita. Dopo pochi passi si bloccò. Il telefono stava squillando.
Come poteva non averci pensato. Tutti avevano il riconoscimento della chiamata. Quella doveva essere Marica. Si fece coraggio, tornò sui suoi passi, e guardò il piccolo display. Era il suo numero.
«Pronto ciao Marica stavo pensando che se vuoi possiamo bere un caffè alle macchinette.» disse tutta la frase d'un fiato. Svuotato si appoggiò alla scrivania.
«Ciao Alex. Veramente io stavo andando a casa. Ma se vuoi, posso passare da te prima di uscire.»
Non aveva la voce scocciata. Quel tono lo avrebbe riconosciuto. Eppure sembrava titubare.
«No, fa niente.» Non voleva bruciarsi subito le sue carte. «Magari facciamo domani.»
«Come preferisci. Ora scappo. Buona serata Alex. Un bacio.»
La comunicazione si chiuse, ma il ragazzo rimase immobile con il telefono in mano. “Un bacio”, anche se virtuale, non erano molte le ragazze a dargliene, forse nessuna.

Quella notte Alex non dormì. Pensò a quei capelli rossi che gli sfioravano il viso, agli occhi verdi in cui si era perso per un secondo, al profumo della sua pelle chiara, e a quel sorriso capace di sciogliere il gelo che, gli attanagliava il cuore. Immaginò di sfiorarla, ma anche nei suoi sogni vigili ritraeva la mano, incapace di toccare una donna. Per farsi coraggio pensò a quelli come lui. Clark, Peter, James, e tutti gli altri. Loro lo stavano osservando da dietro le rilegature di plastica trasparente. Erano sempre stati suoi amici, quelli che come lui non avevano un posto in cui stare. Solo una cosa li differenziava, Alex non sapeva quale fosse il suo super potere, ma era certo che quando si fosse palesato, anche la sua vita sarebbe diventata stupenda.
Poco dopo l'alba si alzò di soprassalto dal letto. Corse in bagno, e si infilò sotto la doccia. Nonostante l'acqua ghiacciata, appena ripensò al sedere di Marica, si eccitò. Come gli succedeva spesso, il suo istinto ebbe la meglio, e con la mano intirizzita dal freddo, cercò quel piacere che nessuna gli aveva mai dato.
Soddisfatto andò davanti allo specchio, arrotolò l'asciugamano bianco alla vita, e osservò quel viso che tanto detestava. Passò una mano tra i capelli castani, cercando di dargli una forma. Nonostante fossero ancora bagnati, ad ogni passaggio riprendevano la loro posizione originaria.
«Non c'è nulla da fare.» sospirò. «Se almeno potessi eliminare questo.» Alex girò il volto verso sinistra, e di sbieco osservò il suo profilo. Probabilmente avevano ragione quei ragazzi che, alle superiori, lo prendevano in giro.
Con la mano coprì il naso, senza non sarebbe stato così male. Aprì la specchiera e prese una lametta nuova. La sollevò all'altezza degli occhi e osservò il riflesso della luce. Assorto, la girò un paio di volte. «Se fosse così semplice.» Sbuffò facendo cadere le spalle, e cominciò a radersi senza schiuma da barba.
Quella mattina, seduto sul pullman, osservò gli studenti. Erano rumorosi come sempre, eppure lui non borbottò nemmeno una volta. Subì tranquillo la loro felicità, forse era arrivato anche il suo momento per provare a vivere.
All'ingresso dell'ufficio salutò la guardia che, rispondendo, lo colse di sorpresa. Contento, Alex corse fino al quinto piano, spinse il maniglione antipanico, e gioì sentendosi abbracciare dalla luce del sole, che entrava dalle vetrate. Non si era mai reso conto di quanto fosse tutto così bello.
«Buon giorno Marica,» Alex si inchinò davanti alla pianta. Afferrò una foglia con delicatezza, e la baciò. Guardò l'orologio.
«Solo tre ore.» disse esultando. Il tempo sarebbe volato, o almeno così credeva.
Man mano che i minuti trascorsero, le lancette sembrarono rallentare, così come il suo cuore, che perse sicurezza. Aveva deciso di chiamarla alle dodici, in modo da non sembrare troppo bramoso, ma un quarto d'ora dopo stava ancora osservando il telefono, che si mise a trillare.
«È inutile che insisti, non ci sono.» disse rivolto alla pianta.
«Non voglio, e se mi prende in giro? È troppo per me, e tu lo sai.» Sconsolato, portò le mani al volto.
«Non potrei sopportare un'altra delusione.» Le lacrime bagnarono il i polsini della camicia.
«Va bene, ma se succede qualcosa di brutto è colpa tua!»
Afferrò la cornetta e rispose. «Ciao Marica.»
«Ciao. Pensavo non fossi venuto a lavoro. Non dovevi chiamarmi?» La voce di lei era allegra come sempre.
«Sì scusami, ma ero preso.» Alex guardò lo screensaver del computer, su cui non aveva nemmeno iniziato a lavorare.
«Ci vediamo giù all'una. E non farmi aspettare.» Marica stava ridendo. Quel suono scosse Alex, che sentì tornare il coraggio.
Dieci minuti dopo, il ragazzo era già davanti alla porta a vetri della mensa. Oltre a lui c'erano solo le cuoche, che stavano finendo di sistemare. Nel tentativo di non farsi notare si appiattì contro una parete, sperando di essere come Jack Griffin.
Sorridente, una donna dal grembiule blu lo salutò. Alex avvampò dalla vergogna.
Poco dopo, il corridoio iniziò a riempirsi di colleghi, quelli sì che lo consideravano invisibile, nessuno lo degnò di uno sguardo, ma ogni risata, ogni battuta, era come una coltellata per lui. Lo stavano prendendo in giro. Portò le mani al collo, cercando le cuffie che lo avrebbero separato dal mondo, ma nella fretta le aveva dimenticate nel suo ufficio. In quel momento si sentì nudo, ma solo fin quando, un vestito nero a fiorelloni rossi, si fece largo tra le persone in coda. Alex guardò Marica, era ancora più bella di quanto si ricordasse. Due spalline sottili scendevano fino al seno prosperoso, da cui partiva un vestito attillato che, all'altezza dei fianchi, si allargava in una gonna a ruota bordata col pizzo dello stesso colore dei fiori. Marica salutò qualcuno facendo cenno che si sarebbero visti dopo. Una morsa allo stomaco tagliò il fiato ad Alex. Lei non stava con lui perché era sola. Aveva scelto di passare il suo tempo con il più sfortunato dell'azienda.
«Ciao!» La ragazza sfoderò il suo sorriso migliore. Arrivò davanti a lui e si sollevò sulle punte per dargli un bacio sulla guancia. Nonostante i tacchi alti era decisamente bassa. Il ragazzo, intimidito, si ritrasse. Lei non sembrò prendersela, allungò la mano e gliela passò tra i capelli. Imbarazzato, Alex abbassò la testa, ritrovandosi con il naso puntato sull'abbondante scollatura di Marica.
«Hai già visto cosa c'è di buono?» La ragazza saltellò verso la finestra che dava sull'interno della mensa. «Guarda, oggi c'è la pasta al forno.» Premette l'indice contro il vetro, e per poco non fece lo stesso anche con la faccia. «Sì, lo so che usano tutti gli scarti, ma a me piace.» Si voltò sorridendo. «Dai muoviamoci,» Lo prese per mano. «ho una fame!»
Inebetito da tutto quell'entusiasmo, Alex si fece trascinare.
«Da quanto lavori qui?» chiese Marica riempiendo un piatto fino all'eccesso.
«Cinque anni.» rispose il ragazzo cercando di scollare l'unica cucchiaiata di pasta che si sarebbe concesso.
«Com'è possibile, io non ti ho mai visto.» Marica lo fissò qualche secondo, poi tornò all'assalto del buffet.
«Non lo fa mai nessuno.» rispose tra i denti Alex.
«E prima cosa facevi?»
«L'università.»
Marica si bloccò di colpo, sgranò gli occhi e lo osservò alla ricerca di un dettaglio che gli fosse sfuggito. «Ma quanti anni hai?»
«Ventinove.» Alex si sentì in imbarazzo, non si era nemmeno posto il problema di quanti potesse averne lei. «E tu?» chiese timoroso.
«Ventisette.» La ragazza continuò a squadrarlo, ma ora il suo sguardo sembrava ammirato. «E hai già un tuo ufficio?»
«Sì» Per la prima volta nella sua vita, Alex poteva parlare di qualcosa di cui andava fiero.
«Tu devi essere un genio.»
Il ragazzo avrebbe voluto saltarle addosso, lei gli aveva fatto un complimento.
Al termine della fila, i due vassoi rispecchiavano in pieno la diversa fisicità. Quello di lei strabordava, mentre quello di Alex si sarebbe potuto definire “minimale”.
Quel pranzo fu il momento più bello della vita del ragazzo. Parlarono molto, più lei che lui, e il tempo volò.
«Certo che qui le porzioni sono veramente piccole.» Marica si buttò sullo schienale della sedia, facendolo scricchiolare. «Ma tu sei veramente una forza.» Si allungò sul tavolo e gli carezzò il volto.
La mensa era ormai deserta, molti dei tavoli erano stati già ripuliti, e le cuoche iniziarono a mandare delle occhiatacce ai due ragazzi. Marica guardò l'orologio che aveva al polso. «O cavolo, ma è tardissimo. Ci vediamo domani a pranzo.» Si alzò di scatto, fece due passi verso Alex, e gli diede un bacio. Il ragazzo trasalì, se pur solo sull'angolo, le loro labbra si erano sfiorate. Quando lei gli diede le spalle, Alex gettò la testa all'indietro. Il cuore gli batteva forte nel petto, le guance erano tizzoni ardenti, lacrime calde gli riempivano gli occhi. Sospirò cercando di allontanare lo stato di stordimento in cui si trovava, si alzò e salutò tutte le persone che incontrò da lì fino al suo ufficio.
Alle dodici e quarantacinque del giorno seguente, Alex era pronto per andare in mensa. Salutò la pianta Marica e fece per uscire dalla stanza. Il telefono sulla sua scrivania squillò. Alex si affrettò a rispondere. Magari la sua bella, da quella notte aveva deciso di chiamarla così, aveva bisogno di dirgli qualcosa. Impugnò la cornetta e si bloccò. L'interno sul display non era il suo.
«Avvocato Asproni, buon giorno.» Non era un buon segno ricevere una simile chiamata. Quel vecchio burocrate, faceva fare quel genere di cose alla segretaria personale.
«Dottor Scalzi, mi domandavo che fine avesse fatto.» Nella voce dell'uomo c'era del sarcasmo. «Lei sa che sto aspettando il suo materiale da due giorni?»
Alex serrò gli occhi e la mandibola. Se ne era completamente dimenticato. «Ha ragione, ma ho avuto dei problemi con...»
«Non sia tedioso come i suoi colleghi.» L'avvocato non lo fece parlare. «Scalzi, da lei mi aspetto risultati, non parole,»
Alex strinse il filo del telefono, non gli era mai capitato di essere ripreso da un superiore. Boccheggiò cercando una giustificazione, ma nella sua mente aveva solo l'immagine di Marica.
«Le farò avere tutto dopo...»
«Dopo questa chiamata.» disse con tono perentorio l'uomo.
Mesto, Alex non poté che accettare. «Porterò subito il materiale a Elena.» Si morse il labbro. «Mi scusi per l'inconveniente.»
«Sono certo che non succederà più.» L'avvocato chiuse la chiamata.
Il ragazzo alzò lo sguardo sull'orologio. Mancavano dieci minuti all'apertura della mensa. Il cuore gli batteva forte nel petto. Mosse il mouse, e mentre attendeva che la schermata di lavoro comparisse, guardò altre tre volte l'ora. Il tempo sembrava correre troppo veloce. Aprì una cartella e schiacciò due volte là dove sarebbe comparso il foglio di lavoro. «Dai, muoviti.» Nonostante l'angoscia, in quel momento si sentì come Neo. Il suo cervello correva molto più in fretta della macchina. Non attese neppure che caricasse tutto il documento. Aprì la maschera e lanciò la stampa. Rimase fermo giusto il tempo di vedere se il comando fosse partito, poi si precipitò fuori. Doveva recuperato il plico nell'ufficio tecnico.
Alex attraversò di corsa il corridoio. Urtò un paio di persone, ma non si voltò a chiedere scusa, quella parola l'avrebbe dovuta usare più volte il giorno dopo, quando L'avvocato Asproni si sarebbe accorto che, nella relazione, mancavano le conclusioni. Per allora avrebbe finito il lavoro e, con un po' di malizia, sarebbe riuscito a dare la colpa a un errore della stampante.
Trafelato, arrivò alla porta dell'ufficio tecnico. Nello slancio ci si buttò contro. La botta, che lo ricacciò a terra, gli fece capire che era chiuso. Quegli idioti erano in pausa. Ormai erano passate le tredici da cinque minuti, Marica probabilmente stava già chiacchierando con qualcuno. Alex immaginò di essere Mr Fantastic, così avrebbe potuto afferrare i fogli anche attraverso la porta chiusa. Si chinò e provò a infilare la mano sotto la fessura buia. Rinunciò subito, le dita non ci passavano.
«Fanculo anche Asproni!» imprecò ad alta voce. Girò i tacchi e riprese la corsa, questa volta in direzione della mensa. Mentre superava gruppi di colleghi intenti a chiacchierare, Alex cercava la frase da dire a Marica. Non voleva solo chiedere scusa, avrebbe voluto stupirla con una battuta a effetto, qualcosa che l'avesse costretta a ridere. Ma più si avvicinava alla mensa e più si incupiva. Infondo lei era una bella ragazza, chissà quante persone le si sarebbero buttate addosso vedendola sola. E lei, triste per non averlo visto, poteva aver accettato un qualsiasi invito. A quel punto lui cosa avrebbe fatto?
Arrivato a pochi passi dall'ingresso della mensa, Alex si bloccò. La camicia azzurra, ormai era quasi totalmente blu scuro. Il cotone gli si era appiccicato addosso, e dalla punta dei capelli gocciolava il sudore. Allungò la mano destra e si poggiò allo stipite della vetrata che, il giorno prima, per poco Marica non aveva baciato.
Alex cercò di regolarizzare il respiro affannoso, e poco alla volta si allungò per vedere l'interno del refettorio. Tra la folla accalcata, non ci mise molto a vederla. Era in piedi, nell'angolo opposto al suo, spalle alla parete. Quel giorno indossava una gonna gialla a tubino, che si fermava poco sopra le ginocchia, lasciando vedere le calze rosa. Come sempre, il seno era in bella vista. La vi, della scollatura della camicia, terminava a metà del petto, lasciando ben poco all'immaginazione. Marica sorrideva imbarazzata, mentre un tizio della loro età, alto e magro, con i capelli ordinati e il naso dritto, le parlava ammiccando. La mano di lui era poggiata sulla parete, a pochi centimetri dai ricci rossi di Marica. Per poco non li toccava. Altri colleghi, a pochi passi dai due, si davano di gomito, trattenendo le risate sadiche.
Il cuore di Alex si bloccò, stavano usando la ragazza per prendersi gioco di lui. L'acido dello stomaco gli salì fino alla gola. Quel bell'imbusto continuava a parlarle, avvicinando il suo naso perfetto alle orecchie di lei. Alex serrò il pugno, che tremò d'impotenza. Se fosse stato il più codardo dei McFly, sarebbe andato da quel tizio al grido “ehi tu porco, levale le mani di dosso”, e da lì la loro storia d'amore sarebbe sbocciata. Ma lui non era George, lui era molto meno coraggioso. Improvvisamente sentì le spalle pesanti. Affranto, si voltò e lasciò la scena a personaggi molto più importanti di lui.
Rabbia e delusione, accompagnarono il ragazzo fino al suo ufficio. Sbatté la porta e si scaglio contro la povera Marica. Le foglie, fatte a pezzi da Alex, volarono dappertutto. Non contento di aver martoriato la pianta, andò fino alla scrivania. Avanzava a gattoni, mani e ginocchia sporche di terra. Scagliò la sedia contro il muro, su cui era appesa la sua laurea, che cadde a terra. Si issò e ribaltò il monitor del computer. Prese in mano il mouse e lo lanciò. La luce rossa del sensore dipinse un arco in aria, che si spense, con un tonfo, contro la porta d'ingresso. Con i palmi sulla scrivania, le braccia tese e il mento sollevato, mosse piano gli occhi spalancati, alla ricerca della prossima vittima.
Era uno stupido, un idiota. Alex afferrò il piano di lavoro e provò ad alzarlo. Voleva buttarlo contro la finestra, ma lui non era il dottor Banner. Nonostante lo sforzo, riuscì solo a far strisciare le gambe della scrivania sul pavimento.
Qualcuno bussò alla porta. Alex, come risvegliatosi da un brutto sogno, si guardò attorno spaventato. Era messo tutto a soqquadro. Il primo pensiero corse all'avvocato Asproni, e a quei maledetti documenti. Sistemò il monitor. Raccolse da terra il quadretto, la cui cornice si era separata dalla lastra di vetro rotta a metà, e spinse i cocci ai piedi della scrivania. Corse a raccogliere il vaso rovesciato. Bussarono ancora.
«Dai Alex, tanto lo so che ci sei.»
Una strana sensazione di felicità attraversò il cuore del ragazzo, era Marica.
Alex afferrò la maniglia della porta, e si passò la mano libera tra i capelli nel vano tentativo di darsi un tono. Il terriccio gli si sgretolò sulla fronte, finendogli negli occhi. Accecato aprì.
«Perché sei fuggito?» chiese la ragazza ancora prima di vederlo.
Madido di sudore, e sporco dalla testa ai piedi, Alex la osservò imbarazzato.
«Io,» disse abbassando lo sguardo sul seno di lei. «io ti ho visto con lui.» Nonostante la rabbia, il cuore accelerato, e la vergogna che lo attanagliava, Alex avrebbe voluto saltarle addosso.
Marica scoppiò a ridere. «E te la sei presa con quella pianta?»
Rosso di vergogna, Alex si voltò verso il moncherino, che aveva rimesso nel vaso vuoto. «Sì.»
Si voltò verso di lei. Non fece in tempo a metterla a fuoco. Marica gli saltò al collo e lo baciò.
Il calore che invase Alex divenne presto un incendio. Mulinò la lingua nella bocca di lei, come una trivella alla ricerca del petrolio. Con le mani la perquisì, e quando arrivò ai seni, li strizzò avidamente. La ragazza non sembrò curarsi dei modi goffi di lui. Marica, sfruttando la sua mole, lo trascinò nella stanza. Mentre si spostarono avvinghiati, persero l'equilibrio. Alex le cadde addosso. Il ragazzo afferrò il colletto della camicia di lei, e tirò verso l'esterno. I bottoni, che stavano già sopportavano il loro massimo sforzo, saltarono in ogni direzione. Alex si immerse nei suoi seni floridi, che tanto aveva bramato. Marica sussultò per il piacere, prese tra le mani la testa del suo amante, e la pigiò ancora più forte sul petto.
Seduto a terra, con le mani poggiate dietro la schiena, Alex osservò estasiato la ragazza. Marica, a carponi su di lui, gli slacciò i pantaloni. Senza farsi pregare gli impugnò il membro, e gli si buttò addosso a fauci spalancate. La prima reazione del ragazzo fu quella di ritrarsi. Ma, il contatto umido lo eccitò, superando di gran lunga la vergogna che provava. Rimase immobile, le gambe piegate gli tremavano, il volto era incandescente. Sfregò con le unghie contro il pavimento, nel tentativo di resistere al crescendo di piacere.
Marica alzò lo sguardo sorridente. «Ora tocca a te!» Si alzò e si mise a sedere sulla scrivania. Sollevò la gonna fino ai fianchi, e spalancò le gambe, mostrando la vulva nuda. Alex provò a rispondere al sorriso, mostrando un ghigno inquietante. Tirò fuori la lingua dilatata, e leccò le calze fino a raggiungerle il sesso. Nonostante lo avesse visto fare migliaia di volte, si sentì impacciato, ma forse poteva essere come Rocco.
L'eccitazione lo guidò al buio. Le inondò il clitoride di saliva, e brusco infilò due dita nella vagina asciutta. Marica gemette ritraendosi. Si diede un colpo di reni allontanandosi, e ricadde sul piano di legno. La Scrivania non resse, le gambe del tavolo si spezzarono, facendola cadere all'indietro.
Alex si sporse in avanti e rimase impietrito. L'unica donna che l'avesse mai avvicinato, giaceva a terra priva di vita. Cadendo, Marica era finita sul vetro spezzato della cornice, che le si era conficcato dietro la nuca, e usciva aguzza dalla bocca spalancata.
Il ragazzo avanzò incredulo, tutto il corpo gli tremava, il pene gli pulsava bramoso. Mise i piedi nella pozza di sangue, che si stava allargando, e osservò Marica. Lei era per metà sollevata. Le ginocchia penzolavano dall'altra parte della scrivania.
Alex l'afferrò per le ascelle, e trascinò il corpo finché non fu in piano. Non si capacitava della sfortuna che aveva avuto. Gli sarebbero bastati pochi istanti, e l'alone nero, che l'aveva sempre circondato, sarebbe sparito. Con la mano le chiuse le palpebre. Era ancora calda. Prese la camicia e provò a coprirle il seno nudo, ma i lembi leggeri caddero scoprendola ancora. Ci riprovò, con le dita le sfiorò i capezzoli soffici. Si chinò e le leccò l'iride. Un fremito gli percorse il corpo, se possibile il pene gli si indurì ancora di più. Scavalcò la gamba più vicina, le afferrò le ginocchia e le strinse attorno ai suoi fianchi. Sapeva che lei avrebbe voluto finisse così. L'unico rammarico, fu di non poterla baciare. La penetrò.
Scaricatosi dei suoi istinti, Alex si sedette sulla sedia.
«E ora che faccio?» Si rivolse al cadavere. «Qualcuno può averti vista. Tutti ci hanno visto ieri.» Si mise le mani sporche di sangue tra i capelli.
«E ora c'è lo sperma, il vetro rotto, la pianta sradicata e la scrivania distrutta. Penseranno tutti che ti abbia stuprata.» Roteò sulla sedia, e sferrò un pugno al muro. «Già li sento i nostri colleghi: è sempre stato un tipo strano. Io lo sapevo che avrebbe fatto una cosa del genere. Io l'ho sempre evitato.» Alex si chinò e le carezzò la fronte. Rispetto a pochi minuti prima era più fredda. Aveva le labbra blu, e sulla pelle iniziavano a comparire delle chiazze scure.
«Eri così bella.» Le baciò i capelli. Il membro gli pulsò, gli istinti animaleschi tornarono.
Alex montò Marica altre tre volte, e sarebbe andato avanti, se il telefono non avesse squillato.
«Buona sera avvocato Asproni.» rispose euforico.
«Dottor Scalzi, non doveva portarmi la relazione?»
«Certo, ma ho avuto cose più importanti da fare.»
Per qualche secondo non parlò nessuno, il suo superiore sembrava spiazzato da quella risposta spavalda.
«Scalzi.» Asproni scandì il nome del ragazzo. «Io non so cosa ci possa essere di più importante,» si capiva che stava trattenendo la rabbia. «ma veda di portarmi il documento entro cinque minuti.»
Alex si grattò il mento, non se la sarebbe mai cavata. Guardò Marica e sorrise. Inspirò profondamente, e rispose. «Mi faccia una cortesia,» Questa volta era lui a scandire le parole. «vada a fare in culo, lei e tutta la compagnia.» agganciò la cornetta, si piegò sulle ginocchia, baciò per l'ultima volta la fronte di lei, e corse fuori.
Nel corridoio incrociò due colleghi, che si ritrassero vedendolo. Sorrise pensando a quanto dovesse apparire spaventoso. Nella sua mente si fece largo un'idea che non l'aveva mai sfiorato. Lui non era Clark, non era Peter, ne tanto meno uno degli altri eroi della sua infanzia. Per una vita aveva cercato di emularli, senza trovare la sua strada. Forse perché in lui c'era il DNA dei grandi cattivi. Arrivò alle scale e salì fino al piano dei laboratori.
Come immaginava, la maggior parte della gente era in mensa, gli altri giocavano con il computer o leggevano, ma nessuno fece caso al suo passaggio. Alex recuperò un camice bianco e si infilò nel primo laboratorio vuoto, sapeva cosa cercare. Recuperò vari componenti, e quelli che non c'erano lì li trovò nello sgabuzzino delle pulizie. Si chiuse dentro per qualche minuto, poi uscì trafelato e corse di nuovo sulle scale. Dal basso si alzava un vociare allegro, i suoi colleghi stavano tornando a lavoro.

Il vento mosse i capelli ondulati di Alex, scompigliandolo ancora più di quanto non fosse. Da più di mezzora osservava il tetto del palazzo difronte. Aveva vagliato tutte le vie di fuga, e quella era l'unica percorribile. Sollevò i palmi, sporchi di sangue, e li osservò. Marica l'aveva definito un genio, ma lui era solo un pazzo.
Fece due passi all'indietro. Espirò ballando sulle punte dei piedi. Si guardò intorno e indietreggiò ancora.
«Dovrebbe bastare.» sussurrò alle nuvole così vicine.
Tremava. Non tanto per il freddo, il sole gli scaldava i vestiti logori e incrostati, ma per la paura. Dalla porta alle sue spalle, uscivano dense nuvole di fumo grigio. Era arrivato il momento.
«Via!» Piegò il corpo in avanti, sollevò la gamba destra, e partì di corsa verso il ciglio del terrazzo. A un metro dalla balaustra spiccò il primo salto. Leggero volò fino al corrimano. Si sentiva potente. Poteva farcela. Attorno a lui c'era solo il cielo. Cento metri più in basso, la strada era piena di passanti che guardavano in alto, ma nessuno lo vide. Erano tutti intenti ad osservare le fiamme che scaturivano dal decimo piano.
Poggiò la scarpa sinistra sul metallo, e con la destra si diede una nuova spinta. Ormai poteva solo sperare di non aver sbagliato. Un sibilo alla sua sinistra attirò la sua attenzione. Un falchetto gli volava accanto. Leggero e regale, come avrebbe voluto essere lui.
Chiuse gli occhi e pensò a Marica, a quanto fossero stati speciali quei tre giorni. Il vento, che proveniva dal basso, si placò per un istante. Alex rimase come sospeso tra due forze. Poi arrivò un boato, un'energia invisibile spinse il corpo di Alex come fosse di pezza. Non avrebbe mai raggiunto l'altro tetto, ma sicuramente, lei l'avrebbe abbracciato presto.

Autorizzo Jackie de Ripper a pubblicare questo mio racconto su 'Skan Magazine'.

Ciao Pretoriano!

dai, che a sette ci arriviamo. Io punto su ilma e Bloodfairy.

LA VALLE DEL SOGNO



Lo catturarono poco prima che il sole calasse dietro l’orizzonte.
Rodrigo stava rannicchiato in posizione fetale, fra due rocce vicino al fiume. Aveva bevuto più che gli era stato possibile allo scopo di lenire i morsi della fame. Da due giorni non mangiava. Aveva provato in tutti i modi a scalare le rocce che circondavano tutta la valle, ma senza riuscirci. Era caduto tre volte e si era fatto male alle costole. Sfinito, senza forze, senza più volontà, aveva atteso l’inevitabile, che si era manifestato con l’arrivo di una decina di uomini del villaggio sopraggiunti in cerca di lui.
Rustico, il balivo, lo prese a calci. Gli legò le mani dietro la schiena così forte da farlo urlare. E lo costrinse a camminare. Ma Rodrigo non si reggeva in piedi. Cadde e ancora Rustico infierì su di lui fino a farlo rialzare, ma poi il fuggitivo crollò ancora e Rinaldo, mosso a pietà lo tirò su e lo sostenne.
- Perché lo aiuti? – gli chiese Rustico. Quel bastardo ha cercato di lasciare la Valle. Nessuno lo deve fare, lo sai bene tu come tutti quanti!
- Certo che lo so, cosa credi – rispose Rinaldo. – E di certo non ha fatto una buona cosa. Infrangere uno dei principali insegnamenti del Costruttore. Tuttavia sua madre mi ha fatto nascere. Se non fosse stata per lei sarei morto assieme alla mia, mentre stentava di mettermi alla luce. Io non l’ho dimenticato.
Rustico sputò per terra, spintonò Rodrigo e si mise a ridere. – Quando sarà giustiziato, e il suo corpo diventerà buono solo per la Geenna, allora dovrai dimenticarlo per forza.
Rinaldo provò un brivido. La Geenna, la fossa, una cloaca putrescente dove si mettevano tutti gli scarti, i cadaveri di uomini e bestie, i rifiuti. Anche quello era un obbligo sancito dal Costruttore. Tutto doveva ritornare a lui, tramite la Geenna.
- Avanti! – urlò il balivo – Al villaggio ci aspettano, non facciamo attendere il Maestro.

***

Djorick bussò con insistenza alla sua stanza. Poi suonò il campanello. Matheus, il Supervisore, si alzò con fatica. Gli sembrava di essersi addormentato da pochissimo tempo. Il sonno lo aveva sfuggito con accuratezza per ore e solo dopo parecchio tempo era venuto stancamente a visitarlo.
Aprì la porta. Alla vista del suo assistente si passò una mano sulla faccia, come a scacciare i sogni che erano venuti a tormentarlo.
- Un uomo del villaggio è scappato –disse Djorick.
Il Supervisore lo osservò senza dire nulla, in attesa di ulteriori notizie.
- Ma è stato ripreso. Adesso è custodito nel villaggio in attesa di…
Il Supervisore lo interruppe con un gesto. – Sì, lo so, lo so bene. Dovrà essere ucciso.
- In questo caso è più che mai necessario. Ha trovato una porta, l’ha forzata usando delle pietre, si tratta di un individuo assai robusto, ed è entrato.
Il Supervisore impallidì.
- Ma la seconda porta lo ha fermato. Così è dovuto uscire e ha vagato senza meta. Poi la fame lo ha sfiancato. L’hanno trovato giù al fiume.
Il Supervisore si girò e si sedette sul letto. Dimostrava ben più dei suoi cinquantadue anni. I capelli erano un vago ricordo che aveva lasciato solo sporadiche reminiscenze sulla nuca. La fronte era solcata di rughe profonde come fossati. Gli occhi sembravano incapsulati nelle occhiaie. La pelle delle guance cadeva come si trattasse di escrescenze posticce malamente aggiunte al trucco di un attore da quattro soldi.
- Oggi sono nati due bambini – disse l’assistente dopo essersi schiarito la voce.
- Dunque non ci sono altre possibilità? – chiese Matheus.
L’assistente scosse il capo. – I dati parlano chiaro. Il sistema ha elaborato la soluzione ottimale. Scatenerà un morbo.
- Fra quanto tempo?
- Un mese al massimo.
Il Supervisore prese a fissare la parete di metallo. Anni addietro c’era una fotografia di suo padre lì appesa. – Cosa ha programmato?
- Peste – rispose secco l’assistente.

***

Ellero, il Maestro, sedeva al centro. Pelagio e Gualtiero, due confratelli, stavano ai suoi lati. La piccola sala del Priorato era semibuia nella livida luce del mattino. Faceva ancora freddo per la stagione e Rodrigo stava in piedi, legato fra due uomini armati di rozze spade.
A lato della sala, sulla destra, la cappella che conteneva la teca del Costruttore. Era fatta di un materiale che nella Valle non esisteva. Incredibilmente trasparente, ma duro. Dentro si poteva ammirare il corpo mummificato dell’uomo che tutto aveva creato.
- Che cosa volevi mai fare? – esordì il Maestro. – Dove volevi andare? Non c’è altro mondo al di fuori del nostro. Lo sai che nessuno può uscire dalla Valle.
- Se nessuno deve uscire, allora vuole dire che si può uscire…
Per un attimo nessuno parlò. Nella sala scese un silenzio greve. I tre confratelli erano ammutoliti di fronte alla logica stringente mostrata da Rodrigo.
- Io sono convinto che ci debba essere una via di uscita. Il mondo non è solo questo che conosciamo – riprese con voce quasi sofferente il fuggitivo.
- Continua a bestemmiare – sottolineò Pelagio. L’uomo era il più vecchio dei confratelli. Quasi sessantacinque anni vissuti nel Priorato da quando, all’età di otto anni gli era stato consentito l’accesso.
- Rodrigo è sempre stato una testa dura – disse Gualtiero – vero fratello?
- Basta così – intervenne il Maestro alzando la voce. – E dimmi, Rodrigo, hai trovato un modo per andare via da qui? Rendimi edotto…
Il fuggitivo chiuse gli occhi, poi li riaprì e si mise a fissare il Maestro. – Ho trovato una porta.
Nella saletta il silenzio divenne assordante.
- E dove portava questa porta? – chiese Ellero dopo una lunga riflessione.
- A un’altra porta.
- E questa seconda porta?
Rodrigo tacque.
- Allora? – lo incalzò il Maestro. – Dove portava questa seconda porta?
- Era chiusa. Troppo massiccia perché io potessi aprirla.
I tre confratelli si misero a ridere. I due armigeri li imitarono in un grottesco controcanto. Il fuggitivo aveva poco da vivere ancora.
La mummia del Costruttore sembrava ascoltare curiosa.

***

Il Supervisore stava assorto alla sua scrivania. Aveva trascorso le ultime ore a studiare quell’uomo.
Rodrigo, figlio di Ilario. Aveva ventinove anni, terza generazione. Suo fratello Gualtiero faceva parte del Priorato, ma lui, in realtà, avrebbe dovuto entrarci in virtù della sua intelligenza. Poi il suo rifiuto era stato così forte che i confratelli avevano ritenuto più conveniente lasciarlo fuori e accettare il fratello, anche se meno dotato d’ingegno.
Tutti i ragazzi più intelligenti dovevano entrare nel priorato. Era una delle regole della Valle. Sarebbero stati confratelli per tutta la vita, senza potere generare e trasmettere la loro intelligenza. La Valle era un mondo immobile e tale doveva restare ancora per lunghissimo tempo. Era stato un errore, evidentemente. Rodrigo era turbolento, insofferente alle restrizioni, asociale. Aveva una ragazza, Mara, esisteva la concreta possibilità che la sua intelligenza si propagasse. Ma adesso sembrava tutto risolto. Rodrigo sarebbe stato giustiziato e tutto poteva tornare alla normalità.
Si alzò avvicinandosi alla parete del modulo. Guardò dall’oblò. La Terra brillava di luce e di colori. Lui non vi era mai stato. Era nato lì, sul modulo collegato all’Arca. Figlio del precedente Supervisore e di una addetta. Ma lui non aveva voluto generare altro di sé che si potesse propagare nel futuro. Mancavano ancora sette anni. Se tutto fosse andato come previsto, l’Arca sarebbe partita verso la sua destinazione.
Erano più di novant’anni che la preparazione andava avanti, dal primo giorno in cui l’Arca era stata popolata da volontari pronti a un’impresa pazzesca. Pronti a tutto per loro stessi e per i loro discendenti.
Il Costruttore, per alcuni un pazzo degenerato, per altri un sognatore. In ogni caso una persona che aveva dedicato tutta la sua vita, e le immense ricchezze che possedeva, alla realizzazione del suo progetto. Quanto a lui, a quasi sessantacinque anni si sentiva decrepito.

***

La porta della cella si spalancò. Rodrigo socchiuse gli occhi alla luce troppo forte e non riuscì a vedere bene, ma il profumo che era entrato lo conosceva bene,
- Come fai ad essere qui? – chiese a Mara.
La ragazza gli si avvicinò. Si accucciò accanto a lui che giaceva steso sul pagliericcio umido. – Tuo fratello mi ha consentito di entrare – rispose.
A sentire pronunciare quel nome Rodrigo si irrigidì. – Mio fratello Gualtiero che fa qualcosa per me, non ci sono abituato – Poi, come colto da un pensiero improvviso le strinse una mano. – Cosa ha preteso da te?
Mara scosse il capo. – Niente.
- Lo conosco troppo bene – disse Rodrigo alzando la voce.
- Ti supplico, – replicò la ragazza – abbiamo così poco tempo.
Il volto di Rodrigo si era fatto rosso per l’ira. – Dimmelo, cosa ha voluto da te?
La ragazza smise di lottare. Si abbandonò e disse: - L’unica cosa che potevo dargli.
Allora anche Rodrigo si arrese. Inclinò il capo dall’altra parte e pianse. Poi ebbe un guizzo. – Lo accuserò! I confratelli del priorato non possono avere rapporti con le donne – disse in un singulto.
- E allora perderai anche me. Moriremo tutti e due. Tu, io e forse tuo fratello, anche se credo che riuscirà a cavarsela bene lo stesso. Lo sai che è il candidato più probabile alla successione del vecchio Maestro.
Mara gli incollò al corpo. Gli accarezzò la guancia e lo costrinse a guardarlo. – Non pensare a quello che è accaduto. Pensa che sono qui accanto a te, questa è la nostra ultima notte. Immagina per un attimo che in questa Valle ci siamo solo io e te. Non esiste il villaggio, il priorato, siamo vicini al fiume che fluisce cantando la sua canzone dolce intonata col suo fruscio d’acqua che scorre. Poi lo fissò a lungo negli occhi che sembravano diventare sempre più grandi.
La ragazza si scostò i capelli. Il viso apparve luminoso e bello come non mai. Rodrigo si sentì pervadere di desiderio.
- Ti ho portato anche qualcosa da mangiare, dopo – disse ancora Mara. Poi non disse più nulla.

***

Il supervisore stava ricontrollando i dati relativi agli equilibri nati-morti-popolazione-risorse. Per i primi trent’anni tutto era andato bene, poi il sistema aveva notato una leggera crescita in eccesso e aveva dato il via a una serie di inverni freddi. La popolazione si era stabilizzata ben presto. Verso i cinquant’anni il fenomeno si era ripetuto, ma questa volta l’abbassamento della temperatura non era stato sufficiente. Il sistema aveva attivato una procedura più drastica: un’epidemia di vaiolo. La popolazione si era ridotta di un decimo e le risorse erano di nuovo adeguate.
Verso il settantesimo anno le nascite avevano cominciato a calare. E allora era stato più caldo. Le messi nei campi erano cresciute rigogliose. L’abbondanza di cibo e il clima mite avevano in pochi anni riportato la densità umana dell’Arca ai livelli previsti.
Lì dentro tutto era in equilibrio. La popolazione ottimale era stata stimata in circa mille unità. Oscillazioni in positivo o in negativo venivano valutate dal sistema che operava in completo automatismo sfoltendo o incrementando. I metodi con cui agire erano essenzialmente due: il clima e le malattie indotte nell’Arca tramite opportuni agenti patogeni conservati nel laboratorio. A lui, il Supervisore, era lasciato il compito di osservare e intervenire solo in casi estremi. Ma fino ad ora non era stato necessario. Il sistema di controllo aveva operato in maniera estremamente efficace.
L’assistente bussò con discrezione e fece il suo ingresso.
- Questa è una delle tre che ho trovato di recente – disse porgendogli un’ape.
Matheus prese l’insetto fra le dita e lo osservò. Le api vere non sarebbero sopravvissute al viaggio. Quegli insetti erano un capolavoro di nanotecnologia, ma negli ultimi tempi se ne stavano guastando parecchie. La loro era una funzione primaria dentro la valle. Dovevano assicurare l’impollinazione e la conseguente crescita delle piante e delle coltivazioni. Non sarebbe cresciuto nulla, senza.
- Dobbiamo farle analizzare nel laboratorio e scoprire cosa non va in loro.
- Provvedo subito, ipso facto – rispose Djorick uscendo.
Il supervisore si concesse uno dei suoi rarissimi sorrisi. Il suo assistente aveva ancora voglia di scherzare. Si era accommiatato asserendo che la faccenda era “detto e fatto”, in latino, come parlavano gli uomini nella valle. Una lingua morta per un luogo di morti viventi, gli venne da pensare. Un idioma che non conteneva parole moderne, perfetto per mantenere il mondo cristallizzato che doveva perpetuarsi per circa quattrocentocinquantatre anni. Ricordava quand’era piccolo suo padre che si arrabbiava in maniera terribile quando lui sudava sulle declinazioni e sulle versioni di tacito, Lucrezio, Giulio Cesare. Anche suo padre aveva fatto parte di quel gruppo di persone che si era imbarcato anima e corpo nel progetto. Aveva lavorato fino all’ultimo giorno senza mai chiedersi che diritto aveva avuto di condannare suo figlio allo stesso destino.
C’era una differenza sostanziale. Suo padre sapeva di non potere fare ritorno alla Terra, ma lui, se non si fosse ammalato o incorso in qualche problematica organica precoce, a pochi anni dalla partenza prevista dell’Arca, sarebbe ritornato. Il modulo sul quale lui e gli altri addetti vivevano si sarebbe staccato dalla nave principale e l’avrebbe lasciata partire per un lunghissimo viaggio. Loro avrebbero fatto ritorno sul pianeta nativo dei loro genitori e nonni. Se pensava ai lunghi mesi di riabilitazione e alle sofferenze fisiche che lo attendevano prima di potersi riabituare alla gravità terrestre, avrebbe anche potuto spararsi.

***

Il supplizio di Rodrigo avvenne alla svelta.
Tutti gli abitanti del villaggio erano stati radunati nella piazza. La punizione doveva essere esemplare, per questo terribile.
Due guardie spogliarono Rodrigo e lo legarono a un palo. Poi un confratello lo cosparse con l’olio della fonte, un liquido denso che sgorgava da una cavità fra le rocce che salivano a picco vicino all’ansa del fiume. L’olio alimentava i fuochi nelle abitazioni, forniva combustibile per le lucerne, si consumava lentamente nei bracieri riscaldando. Senza quello strano liquido la vita nella Valle sarebbe stata assai miserevole, perché un'altra regola del Costruttore vietava nella maniera più assoluta di abbattere alberi o di tagliare piante, anche la più piccola e insignificante.
Il Maestro si fece avanti. Allargò le braccia come se volesse racchiudere nel suo abbraccio tutto il popolo lì riunito e prese a parlare. Fece un discorso breve. Riassunse quello che era il progetto del Costruttore, di portare tutti loro al giorno del risveglio, quando la valle si sarebbe aperta permettendo di entrare in un nuovo mondo. Era la prima volta che qualcuno si ardiva a trasgredire alle regole imposte dal Costruttore. Anzi, era la prima volta che qualcuno cercava di sfuggire alla condizione che gli era stata data nel progetto. E questo era il peccato più grave di quell’uomo. Avere cercato di fare di se stesso qualcosa di più importante del progetto stesso del Costruttore.
- Non abbiamo altra scelta se non adempiere al nostro dovere, così come ci è stato tramandato – concluse il Priore.
Fece un cenno al Balivo e costui lanciò un’occhiata d’intesa con uno dei suoi uomini. Questi prese un acciarino e accese della paglia, la avvicinò a Rodrigo e diede fiamma all’olio di cui era cosparso.

***

Il Supervisore aveva assistito in diretta dai monitor a quanto era accaduto nella piazza del villaggio. Aveva abbassato al minimo il volume per non sentire le grida del giustiziato. Poi aveva cercato inutilmente in un armadio a muro qualcosa di forte da bere. Ma aveva consumato tutte le sue scorte e il sistema non gli avrebbe concesso altri approvvigionamenti per almeno due settimane. Cosa ne poteva sapere uno stupido programma dei problemi della dipendenza da alcool di un essere umano?
Ancora sette anni, pensò. Sette lunghissimi anni. Poi l’Arca sarebbe partita verso la sua destinazione. Proxima Centauri, il sistema binario a quattrocentocinquantatre anni di volo necessari per raggiungerla. Solo una nave come l’Arca, con a bordo un’intera popolazione umana, avrebbe consentito all’uomo di raggiungere la stella più vicina. Questo era stato il sogno del Costruttore. Sogno che lui non avrebbe mai potuto vedere, ma che procedeva inesorabile. Tutto doveva essere calibrato alla perfezione, per questo era stato approntato un periodo di prova di un secolo. Era necessario verificare se la società medioevale appositamente allestita potesse funzionare, oppure se ci fossero dei problemi e in tal caso intervenire.
L’istinto primario dell’uomo, come del resto quello di tutte le specie, era quello di riprodursi. Quante epidemie sarebbero state necessarie per mantenere adeguato il livello della popolazione? Quanti roghi per assicurare lo staus quo? Quante intelligenze murate all’interno delle mura del priorato?
Bussarono alla porta, il suo assistente entrò.
- Abbiamo risolto il problema delle api – disse. – Una faccenda molto strana. Come se il processore che le controlla avesse ricevuto istruzioni anomale.
- Anomale? Spiegati meglio – chiese il Supervisore.
- Erano stati cambiati alcuni parametri e finivano per andare in avaria.
- Una cosa incredibile, non riesco a capire…
- Abbiamo risolto, questo è ciò che conta – concluse Djorick con uno strano sorriso. – Adesso volano e impollinano che è una meraviglia.
- Perfetto – disse il Supervisore grattandosi la barba ispida. – Allora tutto a posto.
Il suo assistente lo lasciò solo. Aveva una moglie giovane, addirittura di quarta generazione. Il fratello di lei era una guardia. Non che ci fossero mai stati problemi, ma per ogni evenienza il Costruttore aveva previsto anche un corpo di uomini armati che vivessero nel modulo, oltre ad altro personale addetto a svariate funzioni, come medici, cuochi, tecnici di varie capacità. Una piccola popolazione se confrontata a quella dell’Arca, circa un centinaio di persone.
La sua silenziosa lotta col sistema andava avanti da mesi senza vincitori né vinti. L’idea di sabotare le api era stata stupida. Ma gli era venuta di getto e sul momento gli era sembrata pure valida. In altri casi aveva disseminato piccoli ostacoli, falsato dati e rapporti, ma tutto era proceduto inesorabilmente. Era più forte di lui e non ce la faceva più all’idea di tutte quelle persone segregate in quel limbo che riproduceva un oscuro medioevo, fatto di malattie, di freddo, di fame e di ignoranza. Se poi pensava che fra sette anni sarebbero partiti per un’odissea lunga altri quattrocento e passa, gli veniva voglia di urlare. E lui era a capo di tutto questo progetto assurdo.
Aveva una sete terribile. Prese un bicchiere e lo riempì d’acqua. Bevve e sputò per terra, non era della semplice acqua che avrebbe potuto soddisfarla.
Prese da un cassetto una scheda elettronica che unica era in grado di aprire ogni porta nel Modulo e nell’Arca. Uscì, percorse alcuni corridoi. Giunse a una delle uscite che conducevano nei corridoi più esterni. Oltrepassò quella soglia che mai aveva varcato in vita sua. Giunse alla seconda porta che immetteva direttamente nella Valle.
Aprì anche questa. Fuori era buio. Loro, nel modulo, vivevano a turni che non avevano nulla a che vedere col ciclo giorno e notte all’interno dell’Arca. Nella Valle adesso era notte fonda. Lo colpì la freschezza dell’aria resa umida da apposite apparecchiature durante le ore notturne. Il cielo era nerissimo, nella Valle non c’era alcuna necessità delle stelle, erano superflue e non erano state installate. Non c’era nemmeno una luna, ma la popolazione abbruttita dall’ignoranza non era particolarmente romantica, non ne avrebbe sentito nessuna mancanza. Solo il sole sarebbe sorto, a un’ora programmata in base alla stagione.
Scostò le frasche che nascondevano la porta. L’accesso era dello stesso colore delle rocce e si mimetizzava benissimo. Si chiese come avesse potuto Rodrigo scorgerla. Ma quell’uomo era morto e non avrebbe potuto rispondergli mai più.
Camminò fra l’erba alta in direzione del villaggio che era a circa cinque miglia di distanza. Prese una delle schede, poteva accendere delle luci di emergenza sparse per l’intera Valle.
Premette e la Valle s’illuminò. Era ora che quel mondo conoscesse la luce elettrica.
Avvertì un grido, poi dei rumori secchi che sembravano degli…


Gli spari crepitarono in una cacofonia dissonante. I colpi esplosi dalle guardie squassarono il corpo del Supervisore.
Poi Djiorick disse: - Basta così. Premette il duplicato della scheda e la Valle tornò nel buio. – Prendetelo e riportatelo dentro, presto – ordinò ancora agli uomini di picchetto.
Mentre il corpo del Supervisore veniva trasportato gli diede un’occhiata. Non c’erano dubbi, era morto. Ed era meglio così, molto meglio.
Prese il suo comunicatore e si mise in contato col sistema.
- Tutto a porto – riferì. – Il supervisore è deceduto. C’è stato un brevissimo momento di luce, ma ritengo che nessuno nella Valle se ne sia accorto. Come? No, non siamo riusciti a fermarlo prima. Dovevamo essere sicuri delle sue intenzioni.
- Molto bene. Un ottimo lavoro – disse il sistema di sorveglianza – lei è promosso sul campo, complimenti Supervisore Djiorick.
Il nuovo Supervisore gonfiò il petto. Al tempo previsto l’Arca sarebbe partita nel termini stabiliti e il merito era tutto suo.
Fu l’ultimo a rientrare nel modulo. E prima di infilarsi dentro la porta di accesso diede un’occhiata alla Valle. Tutto era avvolto nel buio più nero. In un silenzio che sarebbe durato secoli.




INTERVISTA AL COSTRUTTORE (estratto dal Corriere Europeo edizione on line)

D. Siamo l’unica testata giornalistica a cui lei ha concesso una intervista in esclusiva. Ne siamo onorati, ma per quale motivo tutto questo mistero?

R. Sul mio progetto girano voci incontrollate. Se ne parla in tutti i modi e spesso in maniera inappropriata. Concedo solo questa intervista nel tentativo di dare un’idea più consona alla realtà dei fatti e vediamo se il mio tentativo avrà successo. Procediamo.

D. Per quale motivo ha iniziato questo immenso progetto? Deve avere consumato la maggior parte delle sue risorse finanziarie, che pure sono, o dovrei dire erano, immense?

R. È sempre stato il mio sogno, fin da quando ero bambino. Portare l’umanità sulle stelle, su altri mondi, simili alla Terra eppure diversi.

D. Dicono che lei sia malato, è vero?

R. Sì, è così. Una malattia rallentata il più possibile dai valenti medici che mi seguono, ma che entro un paio d’anni inevitabilmente volgerà al suo epilogo. Non ci sono cure ulteriori.

D. Riuscirà a terminare il suo progetto? Partirà l’astronave?

R. Assolutamente sì. Partirò anch’io, voglio morire in viaggio verso le stelle. Il mio corpo sarà imbalsamato e tumulato in una cripta del monastero. Diventerò il Dio supremo del piccolo mondo che sto creando.

D. Non c’è una sorta di compiacimento narcisistico in tutto questo?

R. No, tutto è studiato per uno scopo ben preciso. Salvaguardare questo fragile micro mondo perché possa giungere intatto alla sua meta finale. Quegli uomini dovranno essere distratti e incantati da un’entità suprema.

D. Ma è vero che chi partirà dovrà parlare in latino?

R. Mi è sembrato un passaggio naturale. Questo microcosmo dovrà sopravvivere integro per quattrocentocinquantatre anni. Il tempo necessario ad arrivare a Proxima Centauri. Un team di psicologi e di storici ha concluso che l’ideale è un villaggio medioevale. Una economia avvolta in se stessa e basata sullo scambio in natura. Un mondo chiuso, asfittico, dove tutto deve rimanere immobile, il più possibile immutato. Il credo del Costruttore contribuirà ad amalgamare la popolazione e a impedire che si creino tensioni insostenibili. La lingua latina, con la sua mancanza di termini moderni, dovrebbe essere l’ideale per contribuire alla stasi necessaria.

D. Sembra incredibile che lei abbia trovato delle persone che partiranno per questo viaggio sapendo benissimo che non potranno mai arrivare vivi e che dovranno condurre una vita miserabile: generare figli, lasciarli nell’ignoranza più completa e con la prospettiva tutt’altro che remota di vederli morire a causa di malattie curabilissime, ma che nella valle da lei creata non lasceranno speranza. Potrebbero facilmente patire la fame, le donne morire per le complicanze del parto…

R. Lo sa che ho dovuto addirittura scartare tantissime persone per eccesso di richieste? Sembra incredibile, ma è così. Sono più di quanti lei possa pensare coloro che vorrebbero partire per questo viaggio senza ritorno. I sogni fanno parte dell’essenza dell’uomo; non sempre vi si può rinunciare. Si tratta della cosa che mi ha stupito di più, che queste persone accettassero di diventare dei servi della gleba, disposti ad allevare dei figli che nemmeno sarebbero giunti a un quarto del viaggio. Incredibile!

D. Fanatici?

R. Fanatici? No, sognatori, sognatori come me.


D. Come pensa di riuscire a mantenere questo piccolo microcosmo in equilibrio? Il viaggio sarà lunghissimo, più di quattrocento anni.

R. Le strategie che porremo in atto sono diverse. Prima di tutto il riciclo. Niente dovrà andare perduto, ogni corpo di uomo o animale verrà re immesso nel ciclo vitale. L’abbattimento delle piante diverrà un taboo, troppo difficile e lenta la loro ricrescita, vorrei evitare a tutti i costi quello che accadde all’isola di Pasqua. Un tale disastro ecologico porterebbe alla morte certa di tutti gli abitanti e al fallimento della missione. Per questo abbiamo pensato alla fonte dell’olio combustibile. Una facile e continua riserva di energia per riscaldare e cucinare, ma che sgorgherà come un rivolo allo scopo di non sprecarne neanche una goccia.

D. Scusi se la interrompo, ma c’è chi parla di strategie particolarmente efferate.

R. Lo ammetto, ma se vogliamo che la spedizione riesca è necessario, anzi vitale, che tutto funzioni come previsto. Lei certamente si riferisce al controllo automatizzato della popolazione umana. Sono stati ottimizzati dei sensori che monitoreranno il numero della popolazione. Se questa tenderà a una crescita eccessiva allora scatteranno una serie di contromisure atte a ridurla, al contrario se tenderà a decrescere troppo si attiveranno funzionalità specifiche contrarie.

D. Non potrebbe essere più preciso? So che si tratta di un argomento piuttosto controverso, ma è giusto che chi parte sappia a cosa va incontro.

R. Tutti coloro che partiranno saranno informato di ogni più piccolo dettaglio. Comunque le contromisure dovranno per forza di cose essere drastiche. La popolazione della astronave non può e non deve aumentare a dismisura, morirebbero poi tutti di fame. Così se la popolazione crescerà, allora verranno immessi nell’aria germi patogeni di svariate malattie, più o meno virulente a seconda delle necessità. Anche il clima verrà utilizzato a questo scopo. Più freddo, se necessario, oppure più caldo. L’equilibrio dovrà regnare sovrano. Un imperativo indispensabile, direi vitale.
Per aggiustamenti di minore importanza, ovvero per decrementare la popolazione in misura più lieve, abbiamo studiato interventi mirati che contribuiranno al folklore popolare del villaggio.

D. Qualcuno ha parlato di veri e propri mostri che dovrebbero servire a mantenere la popolazione sottomessa nel terrore.

R. Non posso essere più specifico; mi spiace.

D. Ci sarà un’unica specie sintetica nella valle, è vero questo?

R. Esatto. Parliamo delle api. Non avrebbero retto allo stress del viaggio. E sono indispensabili al ciclo vitale. Non solo produrranno il miele, che sarà l’unico dolcificante disponibile a bordo, ma dovranno assolvere alla funzione di impollinare le piante e garantirne la riproduzione. E così abbiamo dovuto servirci della nanotecnologia. Ognuno di quei piccolo esserini è un autentico miracolo dell’ingegneria. Succhieranno parecchia energia per ricaricarsi ogni notte, ma sarebbe stato impossibile farne a meno.

D. Bene, mettiamo che tutti vada per il meglio e che l’astronave arrivi a destinazione. A proposito, quale, visto che il sistema di Proxima Centauri è binario e comprende due stelle? cosa succederà esattamente al termine del viaggio?

R. Avverrà il risveglio, giorno per il quale intere generazioni dell’Arca hanno atteso la venuta. I dettagli sono secretati, mi dispiace.

D. E noi sulla Terra lo sapremo?

R. Temo ci vorranno millenni. Ora, se vuole scusarmi, credo che il tempo concessole sia scaduto. Arrivederci.