Skannatoio, Settembre 2015, edizione 39

Ciao Master, partecipo volentieri.


Ciao White Pretorian,
.

FOGLIE D’ORO

Di Alexandra Fischer

Il mondo si era risvegliato in apnea, quel giorno del 1961.
Lo stesso era stato per lui.
Il giovane Duilio era nello stanzone da lavoro, in mezzo alle attrezzature nuovissime e agli scatoloni ancora da disimballare.
A metà del locale, c’era una scrivania con i cassetti già pieni di materiale pronto.
C’era un’atmosfera sospesa, da primo giorno di scuola sul ciglio del baratro.
Mentre si avviava al laboratorio artigianale che aveva deciso di aprire nonostante le paure che lo avevano tormentato, l’occhio gli si era soffermato sulle vetrine mentre passava in centro.
Nel negozio di dischi c’erano le copertine con i ritratti di quattro ragazzi dal caschetto e dalle vesti grigie che sembravano uniformi.
E anche una fanciulla dai capelli cotonati che cantava di mille bolle blu.
Alla rivendita di elettrodomestici, c’era un aggeggio simile a una piccola scatola, chiamato mangiadischi.
Lui non ne aveva ancora comperato uno, perché le preoccupazioni per l’attività che aveva deciso di tentare gli avevano lasciato poco spazio per la musica.
Almeno, per quella nuova.
Nello stato d’animo in cui si trovava, la sua mente era ancora occupata dalla vicenda dell’autore di La Bamba.
Aveva conservato anche l’articolo in cui si parlava di Ritchie Valens e che ne commentava la fine con il titolo: Il giorno in cui la musica morì.
Questo avrebbe potuto essere anche l’epitaffio delle idee del suo amico Revozzi.
Infatti, anche quel giovane aveva trovato una fine altrettanto assurda, pur se meno spettacolare di quella di Valens.
E lui intendeva proseguirne l’opera.
Revozzi ci aveva visto giusto, per quel che riguardava l’artigianato ispirato a popoli lontani, alieni addirittura.
La notizia del volo di Gagarin intorno alla Terra aveva entusiasmato gli animi, facendo riscoprire una volta di più il fascino della SF.
Gianmaria Revozzi, il Revo, per gli amici, aveva parecchi interessi.
La moda lo interessava, perché gli dava gli spunti per le sue creazioni di oggettistica.
Gli sembrava ancora di vederlo, mentre gli mostrava pagine con fotografati abiti di alta moda ispirati allo spazio, dalle tinte metalliche e fatti di piastre.
Amava anche i modelli psichedelici, perché si rifacevano agli elementi della natura e all’astrattismo.
Secondo lui, esprimevano lo stato d’animo di chi li portava.
E lui si chiese quale fosse quello di Pamela, la ragazza che stava incrociando in quel momento per strada.
Portava una blusa dai motivi psichedelici simili a onde del mare, su uno sfondo di cielo bianco e aveva pantaloni attillati in tinta.
Uno stile che si permetteva solo quando i suoi uscivano.
Di solito, indossava certi abitini a trapezio smanicati a tinte pastello, con fiocchetto in vita e portava un cerchietto a fascia coordinato.
Di certo non girava con la chioma lunare così, pettinata a nido d’ape.
La ragazza gli sorrise, mostrandogli il contrasto fra i denti bianchissimi e il rossetto color fragola.
L’eye-liner nero accentuava il look da diva, facendolo pensare a un’attrice della quale stavano pubblicizzando un film intitolato Something’s got to give.
Qualcosa da dare.
Proprio quello che toccava fare a lui con il suo amico.
Solo che Revozzi, come si ostinava a chiamarlo lui, non sarebbe mai tornato a dirgli cosa.
Certo, c’era la ragazza.
Lei sì, aveva conosciuto Revozzi, dandogli parecchie idee che lui gli aveva esposto a voce, senza preoccuparsi di metterle per iscritto, perché tanto c’era tempo.
E il mondo era in bilico.
Poteva darsi che i missili sarebbero partiti, alla fine.
I due giganti erano ad armi pari, pensò.
E lui si stava chiedendo come fare a trasformare il laboratorio che aveva deciso di aprire in memoria di Revozzi per trasformarlo in qualcosa di effervescente come Italia 61.
Pamela era riuscita ad andarci?
Le piaceva vantarsi di sì.
Diceva che a Torino era stato addirittura costruito un intero quartiere con edifici dalle linee pulite; li aveva immaginati abitabili e ci aveva visto bene un certo tipo di oggettistica.
L’influsso di Revozzi, su di lei, era stato molto forte.
Lui le aveva suggerito di trasformarsi in una persona dall’aspetto divistico.
Perché le idee che lei gli suggeriva erano interessanti, ma ci voleva l’aspetto giusto per mostrarle al pubblico e fare notizia, l’aveva sempre indottrinata lui.
E Pamela gli aveva dato retta, perché lui era una versione tenebrosa di Schifano, solo che non credeva ai quadri, ma all’oggettistica.
In prossimità del caffè che si trovava accanto al laboratorio, proprio Pamela si avvicinò all’amico di Revozzi.
- Salve, Duilio – lo salutò, parlando con voce sottile, da bambina – ti andrebbe di prendere qualcosa qui?
- No, devo farmi venire assolutamente un’idea per l’esposizione generale.
Lei gli fece il broncio.
- Sei sempre il solito orsaccio. Dovresti provare quei nuovi cioccolatini alla ciliegia. Sai, li vendono fuori scatola, in un grande vaso. Ti ispirerebbero.
Lui guardò l’interno del locale e vide il televisore acceso.
Le immagini gli tolsero il fiato; dunque, non c’era ancora stata una soluzione pacifica.
I due giganti U.S.A. e U.R.S.S. si stavano ancora fissando in cagnesco, ciascuno con il dito molto vicino al bottone che avrebbe risolto i problemi di tutti i creativi una per sempre.
E lui pensò a Valens e al giorno in cui la musica morì, passando poi a Revozzi e al giorno in cui morì l’artigianato innovativo.
Oggettistica fatta con quel che si poteva trovare nei dintorni e degna di figurare nell’esposizione cittadina.
Strinse i pugni.
Il mondo poteva mutarsi in cenere, ma lui doveva mostrare quel che l’amico voleva intendere davvero con gli oggetti che aveva cominciato a creare.
- No – disse a Pamela – lasciami solo.
Lei lo seguì.
- Manca tanto anche a me – gli disse – e io voglio che tutti sappiano quel che voleva dire con la sua oggettistica.
La ragazza gli fece sentire una nota dura nel tono da bambina.
E Duilio accettò di portarla con sé nel laboratorio.
Non appena entrò, Pamela si portò le mani al volto vedendo gli occhiali a goccia dalla montatura bianca sullo scaffale.
Li aveva dimenticati l’ultimo giorno di vita del Revo.
E sotto di essi, c’erano un paio di fotografie girate al contrario.
A Duilio non sfuggì la sua espressione.
- Tutto bene?
Lei annuì, sorridendo giuliva, ma dentro di sé fremeva di collera.
Non aveva il diritto di commettere errori.
Andò alla scrivania e tirò fuori la scatola con i portamatite di legno ornati da volti allungati simili a maschere tribali africane.
C’erano anche ciondoli di legno chiaro quadrati con piccole sculture di legno rivestito di vernice ambrata che riproducevano motivi simili.
In quella variante, gli occhi erano gonfi e avevano un’insolita forma a goccia.
- Questa è la serie che ha creato lui per l’esposizione, e va bene. Ma c’è dell’altro.
Pamela prese dal cassetto un prezzo di carta ripiegato in quattro.
- Da qui proviene l’idea per i tessuti – gli disse, mostrandogli il disegno raffigurante un individuo macilento dal volto somigliantissimo a quello delle maschere dei portamatite sullo sfondo di una costruzione di pietra contornata di noccioli dai rami carichi di foglie.
- Non dirmi che non sai dove si trova – aggiunse Pamela.
Era un paesaggio talmente alieno da averlo tratto in inganno.
- Foglie d’oro – disse Duilio, come trasognato.
Poi, meccanicamente, andò ad aprire uno scatolone e ne tirò fuori diversi tessuti dipinti su seta raffiguranti la stessa scena del disegno.
Pamela prese gli occhiali e intascò le fotografie, dopodiché, svuotando di buona lena gli scatoloni, lo aiutò a preparare i tessuti e i portamatite che sarebbero serviti all’esposizione cittadina, insieme a qualche ciondolo, che munì di cordicella di cuoio.
Dopo aver consegnato il materiale ai responsabili della manifestazione, Pamela propose un giro a Duilio.
- Hai sentito anche tu che sarà per domani. Voglio uscire di qui – gli disse, con gli occhi umidi.
Se li asciugò con il fazzoletto e poi mise gli occhiali a goccia.
- Andiamo a Foglie d’oro – lo supplicò.
Non era il posto in cui Duilio sarebbe voluto andare, perché era laggiù che il Revozzi aveva avuto l’incidente.
C’era un burrone molto pericoloso, nascosto dai noccioli, subito dopo la parete rocciosa con inciso lo stesso tipo di volto che aveva ispirato le ultime opere del suo amico.
- No – le rispose lui – intanto voglio sapere come mai hai deciso di esporre questa roba in sua memoria.
Lei lo guardò, allibita, senza accorgersi di aver dimenticato di chiudere la cerniera della borsetta.
- Avanti- la esortò – parla.
Poi la scosse, sconvolto dalla prospettiva di attraversare la strada e inerpicarsi su, per la salita dove sorgeva la roccia.
Il mondo era in apnea e malsane presenze erano rigurgitate dal burrone.
Lui non voleva vedere il Revozzi, l’amico per il quale aveva sempre provato un fondo di soggezione, tanto da non voler mai usare il diminutivo con il quale tutti lo chiamavano.
Lo vide con gli occhi della mente, arrampicarsi lungo la parete scoscesa e uscirne per dirgli da dove aveva preso l’ispirazione per le sue opere.
No, era troppo.
La borsetta si rovesciò e lui vide le fotografie, insieme al fazzoletto e alla trousse per il trucco di Pamela.
Erano voltate dalla parte dritta.
Il Revozzi gli aveva mostrato così che quelle creature esistevano davvero e Pamela ne era divenuta l’amica semplicemente indossando il paio di occhiali giusto.
- Vattene, non voglio sapere altro – le gridò.
La ragazza si chinò e raccolse il contenuto della borsetta.
Rimettendosela in spalla, gli disse: - Non l’ho spinto io, se vuoi saperlo. Ha visto che se ne andavano e ha cercato di raggiungerle. Ho solo scattato le fotografie.
- Via di qui – gridò di nuovo Duilio.
E Pamela gli obbedì.
Il giorno dopo, fu lei a presenziare all’esposizione, scusandosi per l’improvviso malore di Duilio.
Il mondo, intanto, aveva ripreso fiato.
Non sarebbe andato in cenere.










Autorizzo Jackie the Ripper a pubblicare il mio racconto su Skan Magazine