Skannatoio Speciale di Dicembre 2017, La scatola delle emozioni

Vorrei una conferma: scadenza é il 22 Dicembre, giusto?

LA VENDETTA DELLA SPADA

Ho capito il significato dell’odio quando avevo dieci anni.
Quella sera l’inverno insinuava le sue dita fredde tra le pietre, attraversava gli arazzi delle battaglie appesi alle pareti, con il suo fiato testardo faceva tremare le vetrate. Il fuoco del grande camino della sala dei banchetti non riusciva a vincere la tenacia del gelo; avevo le dita intirizzite, nascoste nelle ampie maniche della tunica.
Sentivo addosso lo sguardo di tutta la mia famiglia; i grandi erano seduti sulle sedie di velluto rosso che per l’occasione erano state disposte su uno dei lati corti della sala, come i sedili di un teatro. Noi, i piccoli, eravamo dall’altra parte, in piedi, ad aspettare il nostro turno. Era il grande giorno, il giorno in cui avremmo fatto vedere a tutti quello che ci avevano insegnato i maestri: il nostro primo incantesimo.
Ficcai le unghie nei palmi per impedirmi di piangere, cercai il cielo; oltre la grande vetrata, la notte era una coperta di velluto nero bucata dalle stelle. Spostai lo sguardo sugli arazzi alle pareti, tra il fragore silenzioso di quei soldati di fili intrecciati c’era un cavallo che moriva. Mi aveva sempre fatto paura, con quegli occhi che sembravano vetro, spalancati verso il cielo, come se la morte l’avesse sorpreso e con quella bocca piena di denti digrignata alle stelle in una bestemmia senza voce. Guardavo verso quel cavallo mentre aspettavo il mio turno e sentii per la prima volta di comprendere il suo dolore.
La prima fu mia cugina Alissa: le sue braccia erano sottili, aggraziate, alzò la mano destra, le fiamme sgorgarono dal suo palmo e le si arrampicarono placide intorno alle dita. Sorrideva mentre giocava con il suo fuoco, lo faceva roteare sui polpastrelli. Dai grandi provenne un mormorio di assenso, seguito da un silenzio d’attesa. Tutti guardavano verso l’uomo seduto in prima fila, sullo scranno d’argento; fece un cenno con la testa. Solo allora partì un discreto applauso al quale Alissa rispose con un piccolo inchino, come ci avevano insegnato.
L’uomo sullo scranno d’argento fece un gesto come per dire: proseguiamo.
Non badai più agli incantesimi dei miei cugini, la testa mi pulsava e le gambe erano diventate molli, sentivo il calore crescente dei fuochi che si accendevano tra le loro mani e non riuscivano a smettere di tremare. Qualcuno mi prese la mano, sussultai. Tristan mi sorrise. La sua mano era calda, forte. Si era legato i lunghi capelli in una coda, le orecchie a punta erano rosse per il freddo. Gli dicevano di nasconderle ma lui non era uno di quelli che si lascia spaventare dagli ordini dei grandi. Suo padre era stato allontanato dalla famiglia per essersi unito a un’elfa. Lui, un mezzosangue, come lo definiva mio padre con disprezzo, sapeva far danzare le fiamme come nessun’altro.
“Anche tu avrai il fuoco.” disse.
“Lo sai che non ci riesco.”
“Oggi sì.”
Quando mi lasciò la mano, sentii qualcosa di freddo tra le dita. Mi guardai il palmo: c’erano un pezzo di metallo con degli uncini e un sasso dal bordo appuntito con della stoppa.
Prima di me toccò a Tristan. Alzò la mano destra e chiuse il pugno, rubò il fuoco del camino, lo fece ondeggiare tra le dita, disegnò cerchi e scintille alte fino al soffitto. Tutti erano rimasti in silenzio a guardare il suo fuoco più caldo del sole. Tristan aprì il palmo, soffiò e il fuoco tornò ad accendersi nel camino, più forte di prima, più caldo. Tutti applaudirono, l’uomo sullo scranno d’argento fece un gesto e l’applauso morì. Increspó le labbra celando il disprezzo.
“Bresterl, ora tocca a te.” Disse, la sua voce era placida e profonda, come quella di un lago nero dove non si vede il fondo. “Bada di non deludermi.”
Non riuscivo nemmeno a respirare, inghiottii un grumo di angoscia.“Sì, padre.”
Strinsi l’acciarino, le mani nascoste dalle maniche della tunica. Alzai la mano destra, feci cozzare il ferro contro il sasso. Niente. Lo feci ancora. Scintille arancioni saltarono via dalle mie mani. La stoppa prese fuoco, la strinsi nel pugno. Bruciava, faceva male. Ma non m’importava. C’ero riuscita! Anche io avevo il fuoco!
Guardai verso mio padre.
“Non vale!” urló Alissa con la sua vocetta acuta. “Non è magia.” Disse, scattò verso di me, si aggrappò alle maniche della mia tunica, strappandole via fino al gomito.
I miei cugini scoppiarono a ridere. Tristan mi guardò con gli occhi pieni di paura.
Le mie braccia erano piene di lividi, di cicatrici rosse; i maestri avevano tentato di tutto per cercare di instillarmi almeno un po’ di magia. Feci cadere l’acciarino che rimbalzò tra le pietre.
“Non è capace. Bresterl non è capace!” urlò Alissa.
“La maledizione.” disse lo zio Albus, dalla seconda fila. “Allora è reale.”
Mio padre arricciò le labbra, schioccò le dita verso di lui e lo zio Albus venne scaraventato dall’altra parte della stanza, cozzò la schiena contro la parete e crollò a terra.
Nessuno osava più parlare.
Mio padre strinse le dita intorno ai braccioli del trono, si alzò. Mio guardò come si guarda la mosca che si posa sul tuo cibo. Poi il suo sguardo scivolò via da me come acqua gelida contro una pietra e senza dire una parola mi diede le spalle e uscì dalla sala, il mantello che scivolava sulle pietre del pavimento.
Quando se ne fu andato il silenzio venne forato dalle voci del resto della mia famiglia. Nessuno badò allo zio Albus.
“Un Treland che non sa usare la magia. Inammissibile.” Disse la zia Flora, nascondendo il viso dietro un ventaglio di piume.
“Non è mai accaduto nella storia della nostra famiglia.” Le fece eco il marito, lisciandosi i baffi.
“Pensavo fossero solo delle voci.”
“E la figlia di Aaron, poi. L’unica erede del nostro capofamiglia priva di poteri”
“Come potrà superare l’Ordalia quando arriverà il momento?”
“Un affronto” chiocciò la zia Herta.
“Non sopravvivrà fino ad allora.”
“Sará la prima ad essere eliminata” rise lo zio Rupert.
“Ti piacerebbe fare un incantesimo adesso per scomparire, vero?” mi motteggiò Alissa.
Avrei voluto bruciare ogni cosa.
Schiacciai le lacrime con i palmi delle mani, diedi uno spintone ad Alissa e mi buttai fuori dalla stanza.
Il corridoio era freddo, scuro. Mio padre camminava silenzioso, le mani incrociate dietro la schiena.
“Papá” lo chiamai. Lui non si voltó nemmeno.
“Padre.” Ripetei. Questa volta si fermó, sempre senza voltarsi.
Mi fermai anche io, il fiato bloccato in gola, la mano destra che mi bruciava premuta contro la pancia. “Mi dispiace, padre.” Dissi, lo sguardo fisso contro la seta scarlatta della sua tunica. “Io non ci riesco proprio. Non è colpa mia. Vorrei tanto essere capace.”
La voce di mio padre mi arrivò cupa, come di qualcuno che parla sottacqua.
“Sai, Bresterl, la vita mi ha insegnato una lezione importante: devi valutare con attenzione le scelte che ti presenta d’innanzi, e scegliere con cura. Altrimenti te ne pentirai per sempre.” Disse. “Dieci anni fa, quando il cerusico mi disse di scegliere.” Continuó. “Avrei dovuto salvare tua madre.”
Riprese a camminare fino a scomparire in fondo al corridoio.
“Bresterl, aspetta!” Tristan mi mise una mano su una spalla. Lo scostai, con rabbia. “Io la odio la magia.”
Mi misi a correre, spalancai la porta del balcone, il respiro del freddo mi schiaffeggió, mi aggrappai al parapetto, premetti la mano contro il ghiaccio che si era formato sulla pietra e trovai sollievo alle mie bruciature. Solo allora riuscii a piangere, la faccia schiacciata contro le braccia.
Un rumore metallico mi fece alzare la testa. Nel cortile c’erano un uomo e un ragazzino che si stavano allenando alla luce delle torce; indossavano solo un corto farsetto d’arme, sprezzanti del freddo e impugnavano entrambi uno spadone a due mani.
L’uomo vorticava con grazia, tracciando onde nella neve a ogni attacco, come se danzasse, il ragazzo si difendeva, goffo, impacciato. L’uomo lo spronava, lo correggeva, gli faceva riprovare la stessa mossa ancora e ancora. Mi massaggiai le cicatrici sulle braccia; quello era un vero maestro.
“Non hai freddo?” disse Tristan mettendosi al mio fianco, le sue parole diventavano vapore tra le labbra.
“Chi sono quelli?”
“Soldati” disse. “Tuo padre non si stanca mai di mandarli in guerra”
Continuai a guardarli combattere, senza dire niente.
“Fammi vedere la mano” disse Tristan. Sollevai il palmo, era rosso, coperto di bolle gialle piene di liquido. Lui premette la sua mano contro la mia.
“Ahia” dissi, mentre un liquido freddo mi scorreva sul palmo.
“Non è vero che la odio la magia” dissi quando Tristan ritirò la mano, passai due dita contro il palmo; era tornato morbido, il dolore era scomparso.
“Lo so. Non è colpa tua”
“Dicono che sono maledetta. È vero?”
Tristan espirò, il fumo dalle sue labbra sembrava il respiro di un drago. “Mio padre mi ha raccontato che tuo padre non avrebbe dovuto vincere l’Ordalia, che quell’anno tutti si aspettavano che sarebbe stato suo fratello maggiore, Fingon, a vincere. Ma lui l’ha ferito prima che entrasse nell’arena. Stava male e allora non è riuscito a superare la prova, è stato ucciso nell’arena. Ma sua madre l’ha scoperto, per questo ha maledetto Aaron. Non sei tu a essere maledetta. La colpa è sua.”
Mi guardai le mani, erano piene di vecchie cicatrici. Chiusi le dita. “Io non voglio essere così. Non voglio essere sbagliata”
“Guarda” disse Tristan, indicando il cielo con un dito. Alzai lo sguardo e vidi un’ombra attraversare la luce della luna. “Hai visto?”
“Che cos’era?”
“Un assiolo.” disse.
“È bellissimo.”
“Vedi? Non puoi costringere un giovane assiolo a imparare a nuotare. Passerebbe la vita a guardare i pesci e a invidiarli. Invece un giorno impara a volare. E allora sono loro a dover alzare lo sguardo.”
“Ma io non posso volare”
“Sí, invece. Devi solo capire come.”
Il rumore delle spade si era fermato. Guardai in basso. Il ragazzino era caduto a terra, piangeva. L’uomo gli prese una mano e lo sollevò, rimettendolo in piedi. “Riproviamo” dicevano le sue labbra.
“Grazie” dissi a Tristan e mi misi a correre. Scesi le scale di corsa rischiando più volte di inciampare nella tunica. Dovetti usare tutta la mia forza per aprire il pesante portone che dava sul cortile. Il cielo si stava ovattando di nubi, stava iniziando a nevicare.
I piedi mi affondavano nella neve mentre correvo verso il centro del cortile, il rumore delle spade che cozzavano si faceva più forte, i due combattenti si muovevano come se quel rumore di metallo scandisse il ritmo di una danza.
“Insegnami” dissi quando li raggiunsi.
I due continuavano a combattere, i respiri che si condensavano in denso vapore e si confondevano tra loro. Il ragazzo fece vorticare la spada con forza, come se dovesse abbattere un albero, il vecchio fece rimbalzare la propria lama su quella del ragazzo sfruttando la sua forza per farla roteare in alto, fece un passo verso destra e appoggiò la spada sulla nuca del ragazzo.
“Insegnami” ripetei, più forte. Il vecchio alzó lo sguardo e mi vide.
Il ragazzo si voltó, scoppiò a ridere. Il suo sorriso si spense. “È la figlia di Aaron Treland.” Disse in un sussurro.
“Lo so” disse il vecchio senza scomporsi.
“Insegnami.” Dissi ancora. “Voglio imparare a combattere.”
“Perché?” disse il vecchio. Fece roteare la spada, me la puntó alla gola.
Il ragazzó sussultò. “Sei pazzo” gli disse.
“Perché dovrei insegnarti?” ripeté il vecchio.
Non arretrai. Rimasi in piedi, a fissare la lama che brillava alla luce della luna mentre i fiocchi di neve mi cadevano addosso e si scioglievano contro la mia pelle accaldata. “Perché non voglio più essere debole.” Dissi.
Il vecchio sorrise. “Prendi una spada.” Disse. “Iniziamo.”

***

Il portone che dava accesso all’arena era chiuso ma le urla degli spettatori sugli spalti arrivavano come se fossero lì con me, a gridarmi nelle orecchie.
Non mancava molto.
Strinsi l’elsa della spada che portavo in vita, grattai il cuoio dell’impugnatura e cercai di controllare il respiro.
Tornai di colpo la bambina che stava in piedi nella sala dei banchetti ad aspettare il proprio turno. Dovetti scuotere la testa per togliermi quella sensazione di dosso.
Mi avvicinai alla piccola grata di metallo aperta al centro del portone e guardai fuori.
L’arena era vuota, la sabbia era stata ripulita dal sangue delle precedenti prove. Il cielo era coperto, dalle nuvole cominciavano a cadere i primi fiocchi.
“Nevica” dissi.
Alle mie spalle la risata del maestro Sichel echeggiò contro le pareti della galleria.
“Sono gli dei che la mandano. È un segno, per tutti i campi di battaglia! Nevicava anche allora, ti ricordi?” disse, mordicchiando il bocchino della sua pipa in avorio. “Se ripenso alla bambina con i capelli arruffati che è venuta a implorarmi di insegnarle a combattere…” rise, scuotendo la testa. “E guardati ora… sei una donna, ormai. Quanti anni saranno passati? Dieci?”
“Tredici.” Dissi.
Sichel sospirò. “Avrei tanto voluto che mio figlio fosse qui a vederti.”
“Anche io, maestro.”
“Ti ha sempre invidiato, lo sai? E aveva ragione, per mille spade! Non ho mai conosciuto nessuno che maneggiasse una spada come fai tu. Ce l’hai nel sangue, credimi.”
Guardai verso l’arena, il mormorio della folla sembrava il respiro di un drago addormentato. Inspirai. “Non so se sono pronta.” Dissi. Mi avvicinai a lui, appoggiai la schiena contro la parete.
“Non dire scempiaggini! Certo che lo sei. Ti ho allenata io, per tutti i cavalieri ubriachi! E proprio per questo momento. Come diciamo sempre?”
Sorrisi. “Ovunque tu vada, sempre avanti” dissi.
“Precisamente”
Inspiró, espirò fumo.“Pensa se dovessi ricevere il Dono. Saresti l’incubo di ogni campo di battaglia.”
“Il Dono è solo per il capofamiglia, Sichel.”
Scrolló le spalle. “Non c’è nulla che ti impedisca di diventarlo. L’Ordalia è stata creata apposta per questo, no?”
“Io?” Scoppiai a ridere. “Mio padre non lo permetterebbe mai.”
Sichel fece un gesto di taglio con la mano. “Non pensare a tuo padre. Si pentirà di averti sottovalutata. Basta che ti veda combattere.”
Mi guardai la mano destra, strinsi il pugno, lo riaprii. “Non riesco a smettere di tremare. Guarda.”
“Basta.” Disse Sichel, sbattendo un pugno contro la parete. “Smettila di pensare a quello che dice tuo padre o te stessa.” scosse la testa. “O persino io.” alzò in alto la pipa. “C’è solo una cosa a cui devi prestare attenzione.”
“Cosa?”
“La tua spada.” Disse, indicando la lama che pendeva dalla mia vita. “Perché di nessuno al mondo ti potrai fidare, né uomo, né donna. Solo l'acciaio di una lama non mente mai, sia che tu la stringa salda in pugno, sia che laceri la tua carne." Disse, picchiandomi il bocchino della pipa contro il pettorale dell’armatura.
Strinsi l’elsa della spada, una sensazione che era diventata così familiare in tutti quegli anni.
D’improvviso dall’arena provenne un boato. Mi slanciai verso il portone e guardai oltre la grata. In mezzo all’arena c’era Tristan. Portava i capelli cortissimi, le orecchie a punta erano decorate con anelli d’argento. Stava in piedi, con gli occhi chiusi mentre le gabbie venivano aperte. In pochi secondi l’arena si riempì di una dozzina di grossi goblin che graffiavano la sabbia con le unghie per gettarsi verso di lui. Dalla gabbia più grande venne liberato un orco con un’armatura di pelle e un’ascia insanguinata tra le mani dalle unghie spaccate. Il terreno tremava a ogni suo passo. Tristan si liberò in pochi secondi dei goblin, tutto intorno a lui sapeva di fumo, la sabbia era vermiglia, impregnata del loro sangue, la sua tunica era rimasta immacolata. Una frusta di fuoco nero emerse dal suo palmo e attraversò il collo dell’ultimo goblin rimasto che cercava penosamente di strisciare via. La frusta venne riassorbita dal palmo di Tristan che chiuse il pugno e guardò verso l’orco che si avvicinava barcollando. Quando gli fu vicino alzó l’ascia con un grugnito. Tristan mosse le labbra e compose un incantesimo silenzioso. L’ascia si infranse, frammenti di metallo rovente si conficcarono nel collo e negli occhi dell’orco che emise un urlo di dolore e si accasciò sulle ginocchia portandosi entrambe le mani alla faccia. Il fuoco pose fine alle sue sofferenze. Tristan soffio via le fiamme dal palmo e guardò verso il balcone reale, sotto il baldacchino dal quale mio padre assisteva a tutte le prove; ormai non era altro che un vecchio stanco. L’Ordalia avrebbe deciso il suo successore, colui al quale sarebbe stato costretto a passare il Dono, un potere tanto pericoloso da poter essere controllato solo da una persona: l’invulnerabilità.
Né fame, né sete né alcun tipo di arma o magia possono togliere la vita. Solo il tempo può farlo.
Al termine dell’Ordalia il capofamiglia ha il dovere di cedere il posto al proprio successore e ritirarsi ad aspettare il momento in cui camminerà mano a mano con la morte, come con una vecchia amica il cui incontro è stato troppo a lungo rimandato.
La folla scoppiò in un boato; la grande clessidra d’argento che segnava il tempo di ogni sfida non si era vuotata nemmeno di metà e Tristan aveva già concluso la sua prova. Il primo membro della famiglia Treland a terminare la prova con tanta rapidità. Ed era un mezzosangue.
Tristan diede le spalle al palco reale senza fare l’inchino di rito e venne verso l’uscita dell’arena.
Il portone si aprì. Il boato della folla si dilatò tra le pietre della galleria.
Sorrise quando mi vide. “Una passeggiata” disse, scrollando le spalle. Solo i suoi stivali e l’orlo della sua tunica erano macchiati di sangue.
“Lo sapevo” dissi.
“Che cosa?”
Gli pizzicai un orecchio. “Che saresti stato il migliore.”
“Ahia” disse, ridendo e scuotendo la testa. “Non è ancora detto.”
“E perché?”
“Manchi ancora tu, no?”
Feci schioccare la lingua contro al palato. “Mio padre non vede l’ora di vedermi fallire.”
“Quello che si dice amore paterno.” Disse Tristan, batté due dita contro la mia fronte. “Non vedo l’ora di vedere la sua faccia quando ti vedrá combattere. Sarai uno spettacolo.”
“Certo che lo sará.” Intervenne il maestro Sichel, le braccia incrociate al petto.
“Farai una prova grandiosa.” Disse Tristan.
Inspirai, piano, dal naso, tentando di nascondere la paura. “E poi?” dissi.
“E poi cosa?”
“Ho passato tutta la vita a prepararmi per questo momento. E adesso che è arrivato non so…”
“E poi sarai libera.” Disse Tristan.
“Giá. Libera.” Sospirai. “Spero davvero che sarai tu a diventare il prossimo capofamiglia. Allora le cose potranno cambiare davvero. Per tutti.” Dissi.
“Tocca a te.” Disse il maestro Sichel.
Tristan mi diede un bacio sulla fronte. “Fatti valere.”

***

La sabbia puzzava ancora di sangue.
Aveva smesso di nevicare ma faceva ancora freddo, il respiro si congelava in vapore.
Quando entrai nell’arena il mormorio della folla divenne fragore. La maggior parte di loro era lì per vederci fallire. La folla vuole il sangue, vuole la disfatta, vuole vedere l’eroe cadere nella polvere. La vittoria porta invidia, la sconfitta consolazione per la banalità della propria vita.
Sapevano tutti chi ero: la figlia maledetta del più potente dei Treland. Se fossi caduta avrei fatto un gran fragore, con me sarebbe caduta nel fango l’intera stirpe. Non che mi importasse molto della famiglia, fosse stato per me, quel nome avrebbe potuto diventare cenere.
Mio padre dal suo baldacchino non mi guardava nemmeno. Sperava di poter sfruttare quella prova per potersi liberare per sempre della sua più grande vergogna.
La clessidra venne girata e le gabbie furono aperte. Quando estrassi la spada il fragore della folla si trasformò in una risata. Le risate si affievolirono quando uccisi i primi due goblin con un unico fendente dal basso, si smorzarono quando tranciai lo stomaco del terzo e divennero silenzio quando spaccai il cranio del quarto con un colpo d’elsa.
Allora si mutarono in grida d’incitamento mentre una dozzina di goblin dalla pelle marcia mi saltavano addosso da ogni direzione.
Concentrazione, un bersaglio alla volta, non perdere il ritmo del respiro, non permettere a nessuno di penetrare la tua difesa.
Le parole del maestro Sichel erano la mia legge, la mia preghiera.
I goblin cadevano nella sabbia, il loro sangue era scuro, rovente, puzzava di foglie marce. Ansimai, la punta della spada rivolta verso terra. L’ultima creatura rantolava a terra, cercando di respirare mentre veniva soffocata dal suo stesso sangue. Mi premetti una mano sulla guancia. Il guanto d’arme era freddo contro la pelle accaldata. Mi pulii il viso dal sangue. Abbassai lo sguardo, mi guardai l’armatura e sorrisi al pensiero della tunica immacolata di Tristan.
La gabbia più grande fu aperta: ne venne fuori un orco dall’armatura di piastre che stringeva un grosso spadone. Corse verso di me con la sua andatura barcollante e un feroce urlo di guerra nella gola. Alzó l’arma e la fece crollare a terra. Feci appena in tempo a buttarmi di lato per evitare il colpo ma lo spostamento d’aria mi fece sbilanciare. Mi abbassai per evitare il secondo colpo che diede come se stesse falciando spighe di grano, mi spinsi in avanti e allungai la spada, lo colpii di falso filo nell’incavo del ginocchio. La sua gamba cedette mentre lui urlava in una lingua che era un’unica bestemmia di grugniti.
Mi portai fuori dalla sua portata per riprendere fiato mentre lui tornava in piedi.
Contrastare la sua forza era impossibile. Avrei dovuto sfruttarla: era la tecnica di Sichel. Aspettai che l’orco corresse vero di me, sollevasse lo spadone e lo facesse crollare dall’alto, come se volesse abbattere un albero. Allora sollevai la spada, feci un passo verso destra per sottrarre la mia testa dalla sua traiettoria. Feci cozzare il filo della spada contro la sua e sfruttai la forza del suo colpo per dare impulso alla mia lama, la roteai sopra la testa e la feci crollare sulla sua nuca mentre lui, colto di sorpresa, si sbilanciava in avanti. Il sangue gli zampillò dalla ferita, crollò a terra, sulle ginocchia, poi di faccia nella sabbia.
L’arena era silenziosa adesso, il respiro della folla era un unico fiato.
Alzai la spada e divenne un boato. La clessidra era ancora mezza piena. Ce l’avevo fatta!
In quel momento qualcosa si mosse sotto i miei piedi, come se la terra stesse tremando o come se un grande serpente fosse nascosto sotto la sabbia e si stesse srotolando sotto di me. Il terreno divenne molle, cedevole, i piedi affondarono tra le onde di sabbia. Caddi all’indietro, trascinata da quel mare dorato. La spada mi scivolò dalle dita, mi buttai in avanti per non farla portare via da quelle onde che mi tagliavano la pelle, ma le mie dita si serrarono intorno a un pugno di sabbia.
Le onde di sabbia si mossero, si incontrarono, si amalgamarono fino a sollevarsi. Da quella montagna di sabbia emersero delle braccia, poi delle gambe, poi quella che avrebbe dovuto assomigliare a una testa.
Il gigante di sabbia si mosse, le sue membra si contrassero, la testa ruotó due volte oltre le spalle. I buchi che aveva al posto dello sguardo si fissarono su di me. Avanzó, le colonne che aveva per gambe sbattevano contro la sabbia, inglobandola, inghiottendola, il gigante aumentava di dimensione ad ogni passo.
Guardai verso il palco reale. Mio padre! Le sue labbra si muovevano, frenetiche, rincorrendo le parole di un incantesimo.
“Maledetto”
L’uomo di sabbia urló, le sue parole erano il vento caldo dell’estate che ti ferisce le orecchie. Alzó un pugno e lo fece crollare a terra. Mi buttai di lato per evitarlo ma il gigante fu più veloce; fece scivolare il pugno contro il terreno e mi colpí con il suo pugno di sabbia. Era solido e tagliente insieme, i granelli mi graffiarono il viso come tante lame sottili mentre il colpo mi sbatteva via. Rotolai a terra, il respiro spezzato. Il mostro gridó, venne verso di me. C’era qualcosa di metallico dentro una delle sue gambe. La mia spada! Mi puntellai sulle ginocchia per alzarmi, dall’armatura scivolarono granelli di sabbia.
Lo aspettai, in piedi, immobile. Quando fu abbastanza vicino feci una finta verso sinistra poi una scivolata dalla parte opposta, mentre scivolavo sulla sabbia alzai un braccio e mi aggrappai alla spada. Era conficcata dentro la sabbia. Non si muoveva. Spinsi la mano sinistra dentro la gamba del mostro per aprire un varco e svellere la lama. All’interno i granelli si muovevano come in un vortice, mi strapparono via il guanto d’arme, mi tagliarono la pelle. Con un grido riuscii a strappare la spada dalla sua prigione di sabbia. Mi rimisi in piedi, il mostro si voltó, i fori sul suo volto mi fissarono, abbatté un pugno su di me, scartai di lato e alzai la spada per tagliarla, la lama entró nella sabbia e ne uscí fuori dalla parte opposta. La sabbia scivolò nel taglio e lo ricompose. Il mostro sollevò il braccio integro e tentó ancora di colpirmi.
Inutile. Non potevo tagliarlo. Allora come?
Mi guardai intorno, guardai una delle lanterne che bruciava ai lati dell’arena. Il fuoco! Ma non avrei mai potuto raggiungere la temperatura giusta.
Il mostro abbatté ancora una volta il pugno, mi buttai di lato, lo spostamento d’aria era rovente.
Dovevo almeno provarci.
Mi misi a correre, raggiunsi la parete e svelsi una delle lanterne dal muro, la ciotola di ceramica era piena d’olio. Feci uno scatto e corsi verso il gigante. Lo aggirai, facendo cadere l’olio a disegnare un cerchio intorno a lui, poi feci cadere la lanterna dentro al cerchio. Il fuoco si accese, gli lambí le gambe e il mostro urló, ma le fiamme erano basse e stavano giá per spegnersi.
“Maledizione” imprecai, stringendo la spada.
Allora le fiamme si alzarono, divennero vermiglie, il calore mi scottò la faccia, mi costrinse ad allontanarmi, il metallo dell’armatura cominciava a scaldarsi.
Non avevo mai sentito tanto caldo in vita mia. Come era possibile?
Guardai verso il portone dal quale ero entrata: Tristan! Era lui a nutrire le fiamme.
Il mostro urlava, la sabbia crepitò, le gambe si erano giá trasformate in vetro. Il fuoco tacque per un istante, permettendomi di sferrare un fendente contro una delle due colonne. La gamba si infranse, il mostro crollò di lato, le fiamme tornarono ad avvolgerlo. Il gigante rantolava mentre la sabbia si cristallizzava. Quando il fuoco si spense il mostro era diventato trasparente, fragile come una vetrata. Feci crollare la spada su di lui e il gigante si infranse, crollando nella sabbia in minuscoli frammenti taglienti.
Guardai verso il palco reale. Il volto di Aaron Treland era deformato dalla rabbia.
“Ho superato la tua stupida sfida.” Urlai. “Adesso basta!”
La folla rumoreggiava. Mio padre si alzó, fece un gesto per imporre il silenzio. Non mi degnó di uno sguardo. “I sopravvissuti all’Ordalia siano radunati nell’arena.” Ordinò. “Un annuncio deve essere fatto.”
I cancelli vennero aperti, tutti coloro che si erano dimostrati degni della prova rientrarono nell’arena.
Mia cugina Alissa, avvolta nella sua tunica scarlatta mi rivolse, per la prima volta in tutta la mia vita, uno sguardo di ammirazione.
Tristan mi raggiunse.
Gli rivolsi un sorriso sfinito. “Ho perso un guanto.” Dissi, alzando la mano sinistra.
Lui mi gettó le braccia al collo e mi strinse. Premetti il viso contro il suo petto. Profumava. Doveva essere proprio un mezz’elfo per poter profumare in quel modo dopo aver combattuto contro un esercito di goblin.
“Ha cercato di fregarti.” Disse. “Diavolo, quel golem di sabbia è stato davvero un colpo basso.” Sciolse l’abbraccio e mi guardò. “Ma l’hai battuto.”
“Grazie a te.” Dissi. “Senza le tue fiamme…”
Mi premette un dito sulle labbra. “Sei stata tu a vincere la sfida.” Disse. Sorrise. “Credo che tu oggi abbia insegnato una lezione che i Treland non dimenticheranno tanto facilmente.”
“E sarebbe?”
“Una lama può battere un mago.”
Aaron Treland entró nell’arena scortato da una ventina di soldati in armatura scarlatta.
Si fermò davanti a noi, l’orlo del suo abito si era riempito di sabbia e sangue.
“Oggi è un grande giorno.” Disse. “Il giorno in cui anche i grandi devono imparare a cedere il posto e farsi da parte. Ma prima di incoronare il vincitore” disse con una smorfia che voleva essere un sorriso. “È necessario abbattere i perdenti.”
Trattenni il fiato. Mio padre mi guardò, sorrise. Mi indicò a dei soldati. “Prendetela.” Disse.
Non c’è disperazione peggiore di quella preceduta dalla speranza.
“Cosa? Perché?” urlai.
Tre soldati si avvicinarono, uno di loro mi colpí a una gamba, facendomi crollare sulle ginocchia.
“Le regole della famiglia Treland parlano chiaro” disse Aaron, rivolgendosi alla folla, la braccia alzate per raccogliere il consenso. “L’Ordalia va superata tramite l’uso della magia appresa in anni di studio. Questa ragazza non ha superato la prova come avrebbe fatto un degno membro della famiglia Treland. Per questo non merita di farne parte.” Sorrideva mentre pronunciava quelle parole. Schioccò le dita e uno dei soldati mi strappò la spada, l’altro premette una mano contro la mia nuca e mi spinse a terra, la lama della spada contro il mio collo. “Pertanto merita il destino di tutti i perdenti: venire eliminata.”
“No!” urló una voce.
Era Tristan. Avanzó verso Aaron. I soldati si frapposero tra loro, impedendogli di avvicinarsi. “Non puoi farlo.” soffiò Tristan tra i denti serrati. “Ha superato la sua prova, non importa come. Se ora tu la trattassi come una perdente saresti maledetto.”
Aaron sorrise. “Io sono giá stato maledetto una volta.” Disse. “Ora non sto facendo che rimediare al risultato di quella maledizione.”
“Non potrai mai liberarti dalla tua maledizione”
“Che irrispettoso mezzosangue.” Aaron rise. “Osi opporti a me? Sono ancora io il capofamiglia. Ho ancora io il potere.”
Tristan scosse la testa. “Non sei mai stato degno di portare quel titolo. Tuo fratello lo era. Ma gli hai tagliato la gola prima che potesse protestare.”
Gli occhi di Aaron vennero percorsi da un lampo d’odio. Sorrise, e l’odio e il piacere lottarono per il dominio del suo volto. “Lo sapevo.” Disse. “Uno sporco mezzosangue non è degno di diventare il capofamiglia dei Treland.”
Aaron schioccó le dita e un gruppo di soldati scattò verso Tristan. Cercó di difendersi, investì uno con una fiammata nera e premette il palmo sull’armatura di un altro che divenne incandescente. Ma erano in troppi, non poté opporsi a lungo, lo buttarono a terra, la faccia schiacciata contro la sabbia.
“Maledetto” urlai verso mio padre. Se l’odio avesse lama sarebbe morto.
Gli altri membri della famiglia mormoravano tra loro, increduli.
“Non è giusto!” urlò qualcuno.
“Bresterl ha superato la prova!”
“Devi cedere il posto Aaron, è così che vuole la legge della famiglia.”
Aaron gli fece circondare dai soldati. “Non cederò il mio posto.” Disse. “Ho intenzione di starmene seduto sul mio trono ancora a lungo.”
Sugli spalti la folla rumoreggiava ma non osava protestare, il terrore paralizzava.
Aaron fece un cenno verso i soldati che tenevano bloccato Tristan.
Uno di loro sollevo la spada e la abbatté sul suo collo.
La lama colpí il collo, fu come se avesse colpito la pietra. Si crepó, si spezzò.
“Che cosa?” disse Aaron. Rise, una risata spezzata, nervosa.
“Il successore è già stato scelto. Il Dono è stato trasmesso.” Disse una voce.
Una vecchia avvolta in un mantello nero era scesa dagli spalti, veniva accompagnata al centro dell’arena da una giovane.
“Madre.” Urló Aaron. “Vattene da qui.”
“No.” Disse la vecchia. “Sono io ad averti maledetto più di trent’anni fa quando hai ucciso tuo fratello. E adesso assisterò alla tua rovina. Il Dono è giá stato trasmesso, Aaron.”
Aaron urló. “Non è possibile.”
“Lo é. È il sangue a decidere.” Disse la vecchia. “Alzati, Tristan.” Disse. “E voi, lascia telo.” Aggiunse, rivolta ai soldati.
Tristan alzó la testa, premette le mani su un ginocchio e si sollevò.
“Prendetelo” disse ai soldati, indicando Aaron che si era accasciato a terra, svuotato. I soldati si inchinarono al nuovo padrone, poi scattarono verso Aaron e lo bloccarono. Anche i soldati che bloccavano me mi lasciarono andare, mi restituirono la spada. Mi sollevai, ripulendomi dalla sabbia.
“E adesso?” disse Tristan.
La vecchia scrollò la testa e le spalle. “Adesso sei tu il capofamiglia dei Treland.” Disse con la sua voce sottile. “Spetta a te decidere, come è giusto che sia.”
Tristan sorrise. Si voltó verso di me e mi porse la mano. “Questa decisione non è mia.” disse. “Bresterl. Lascio la scelta a te.”
Strinsi la spada, mi avvicinai ad Aaron Treland che giaceva in ginocchi nella polvere. Mi piaceva quella vista.
“Sai, padre” dissi.
Lui alzó lo sguardo, mi fissava con un singulto di sprezzo.
“Ora che sei qui, in ginocchio davanti a me potrei scegliere di perdonarti. Gli eroi fanno così, giusto?”
Lui buttó la testa all’indietro e scoppiò a ridere.
“Ma qualcuno una volta mi ha detto che bisogna riflettere attentamente sulle scelte che la vita ci mette davanti e scegliere con coscienza e senso pratico se non si vuole pentirsene dieci anni dopo. E poi, io non sono un eroe.”
Il sorriso sulle sua labbra si spense. Allora mi guardò negli occhi e, forse per la prima volta, mi vide davvero.
“Addio, padre.” Dissi, immergendogli la spada nel petto.